viernes, 21 de diciembre de 2012

"Frankenstein y La historia es la domadora del sufrimiento 2006" 2009 Angélica Liddell

FRANKENSTEIN

EL MONSTRUO SE TIENDE AL SOL 

Pero olvidando su soledad y su repugnante aspecto 
se atrevió a ser feliz, 
y lleno de agradecimiento, 
levantó su rostro al sol, 
que tanta dicha le otorgaba. 

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La historia es la domadora del sufrimiento: 2006

No hay un último trato que respete a lo que fue un ser vivo. 
No hay sábanas blancas que al menos les den la entidad de 
fantasmas. 
Los arrastran de manos y pies sin temor a perturbar la paz 
de los muertos. 
Asoman los dientes blancos. 
No los arrastran como animales sino como a hombres que no 
valen nada. 
Son siglos aprendiendo a cavar fosas comunes. 
¿Les podemos exigir tranquilidad y mesura a las madres? 
¿Podemos exigirle tibieza al miserable sin que nos corroa la 
vergüenza? 
Reposad muchachos. 
Estaréis mejor acompañados por la tierra que por los hombres. 
Se prepara un viaje al último planeta, 
el más lejano y el más desconocido del sistema solar. 
Un viejo sueño de los científicos espaciales 
5.000 millones de kilómetros en diez años. 
Quién sabe si para entonces no estamos viendo llorar 
a las madres iraníes. 
Protegeos de vuestros gobernantes. 
y protegeos de las tres sanciones. 
Sanciones diplomáticas, 
embargo. 





viernes, 14 de diciembre de 2012

"Un ojo Izquierdo llamado Danilo T. Brown" 2012 Manuel del Barrio Donaire



Un grano, una mota de polvo, una cuchara . 
Mi ojo izquierdo no enfoca la realidad, 
confunde los letreros, llora, se cierra y abre solo. 
Todo lo ve borroso, 
todo lo ve gris. 
No le interesa nada que no esté al alcance de mi mano. 
El que pasa por la otra acera ya no es nadie, 
cuando voy al supermercado nunca sé a qué pasillo ir, 
confundo las ofertas, no ahorro nada, 
veo círculitos y líneas 
y siempre acabo comprando la mantequilla que no es. 
El oftalmólogo me hace pruebas, 
analiza lo profundo de mi ojo con sus ojos de metal, 
dime qué ves, di me qué ves, 
y yo veo y digo
......
es usted miope, dice, 
póngase gafas. 
y entonces mi ojo izquierdo se ilumina. 


domingo, 9 de diciembre de 2012

"Neil Young´s Greendale" 2012 Joshua Dysart - Cliff Chiang


Las mujeres de la familia Green siempre han sido extrañas. Todas parecen estar vinculadas de una manera extraordinaria a la naturaleza que les rodea, y siempre acaban desapareciendo de forma misteriosa. Sun Greenes la última en recibir esos poderes, y quiere desentrañar el misterio de sus antepasadas a la vez que defender la naturaleza que tanto peligra en el mundo de hoy.



domingo, 2 de diciembre de 2012

"Caín" 1990 - Federico Gallego Ripoll



TOMA del movimiento lo que enseña: 
que no hay ola que no vuelva al principio, 
ni ceniza que no devenga en fuego, 
ni palabra que no engendra una ausencia, 
ni asesino que no tenga dos muertes. 

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y tenía la piedra -no preguntéis por qué- 
la forma de mi mano. 
y su nuca tenía la forma de la piedra, 
y la tierra la forma de su cuerpo tenía, 
y la noche la forma de la tierra cerrada, 
y el llanto de los perros la forma de la noche. 
y tenía la forma de aquel llanto mi memoria. 
Fue simple: como todo lo ya escrito. 
De mi memoria al llanto de los perros, 
desde el llanto a la noche, 
de la noche a la tierra desvelada, 
de la tierra a su nuca, 
de su nuca a la piedra, 
de la piedra a mi mano. 
Pequeño puente. Apenas una brizna de tiempo. 
La asunción de un destino. 
(¡El dolor es tan leve!) 
y el aroma concreto de la sangre 
como el airado norte de un relincho: 
indudable, redondo, breve, intenso. 
Sin otra opción de muerte que esa muerte concreta. 
(Como todo lo escrito de antemano.) 
Ni yo oculto mi nombre, 
ni debéis ocultaros vosotros de mi clarividencia. 

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ALGUIEN PARTE AL EXILIO.
Y no sé si soy yo 
el hombre que se va
o el país que se queda.

viernes, 16 de noviembre de 2012

"Habitación en Berkeley" 1992 - Luis Díaz Viana


.....América América 
tu dueño es quien te gana 
y no quien te viola con pluma y con pistolas 
América América 
aullidos de la tierra 
maldita por la sangre 
resuenan en tu cielo junto al cántico beato 
de los puritanos 
América 
y asiáticos judíos italianos húngaros 
mejicanos latinos negros negros negros 
le pese a quien le pese 
América 
y el tiempo de aceptar 
que no somos iguales de aceptar al extraño 
lo que nos diferencia 
América 
tú y yo 
América 
que ríe como una puta triste 
y aún cree en las palabras 
de actores de comedia 
mientras nos acercamos al próximo holocausto 
porque el pueblo está sordo 
porque el pueblo está ciego 
porque devora y caga la mierda que le venden 
por la televisión 
segundo tras segundo 
y no piensa y no ve la mano destructora 
que mueve a los muñecos de la voz persuasiva 
que mueve a los fantoches 
o representantes de un rebaño que muge 
pero ese no es el pueblo 
la oveja no es el pueblo 
un voto no es el pueblo 
mil votos no lo son 
la muchedumbre necia 
que corre y vocifera y empuja y nos envuelve 
no es el pueblo 
el pueblo aún se ríe 
del que habla de decencia 
con un dedo en el culo 
y no han de convencernos 
de que necesitamos jefes o sacerdotes 
bendiciones y leyes 
pensadas por los ricos 
banderas y deidades 
hechas para creer que el matar es heroico 
que violar es heroico que arrasar las casitas 
de tu pueblo y el mío es heroico 
y que heroico es cortar las manos de los niños 
bombardear su cuerpo que la mierda es heroica 
y bendita la madre que parió a Caín 
di al psiquiatra que coja 
un fino lapicero y atraviese su aorta 
porque no estás enfermo 
di al cura que se goza oyendo tus pecados 
que estrangule sin miedo su fiera interior 
con ligas de plata 
porque tú no has pecado 
di al maestro que enseñe 
algo que al fin te sirva para amar o morir 
diles que si odias no es tu culpa 
que si quieres matar a tu padre no es tu culpa..... 

domingo, 11 de noviembre de 2012

"El poema del hombre muerto" 2010 -- Fernando Bolzoni


Amanecí con la demencia detrás de los ojos
Sobrevolando las nubes
Recorriendo las profundidades de la tierra
Con mi enrevesado pensamiento
Tragué todo el agua de los océanos
Y lo escupí sobre las estrellas
Donde aprendimos a vivir
Y donde dejamos de morir
Para nada.





viernes, 26 de octubre de 2012

"Hobo" - 2012 Juan Vico



Bob Lunceford se levanta sin prisa y ocupa el 
lugar de la víctima. Afina su guitarra de una 
forma extraña, en mi menor al aire, una fórmula que 
alguien bautizó como «afinación cruzada», y que 
aporta un aire lánguido, enigmático, a muchos 
de sus temas. Spur, claro, es incapaz de aprecia
este detalle; su impaciencia, por demás, resulta 
notoria. 
Bob comienza a tocar, y lo hace con un largo 
pasaje instrumental a modo de introducción, algo 
bastante insólito. El tema es lento, sinuoso, Skinny 
se está arriesgando, cualquier otro hubiera optado 
por alguna canción de efecto más inmediato, de 
ritmo fácil y contagioso. Unos cuantos compases 
más tarde, entra la voz. El desconcierto atraviesa el 
rostro del pobre Henry Spur, para dar paso 
enseguida a un paulatino interés. Ahí tenemos algo 
diferente a lo que uno suele escuchar, sí señor, quizás 
podamos hacer negocio con ello. La letra, en todo 
caso, le resulta muy difícil de entender. Se trata de 
un tema propio titulado Devil Killed My Woman, 
en el que Bob narra de modo algo críptico la muerte
 de su mujer. La música avanza con solemnidad, 
como el paso de una procesión mortuoria, guitarra
 y voz se funden en un solo lamento, el slide frota
 las cuerdas con delicadeza...

viernes, 19 de octubre de 2012

"Sonetos" 1976 - Justo Alejo en Absoluto




¿A DONDE? 

iban 

DOS SANTOS 
SOLOS 

¿Iban sin hilos? 

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RECLINADO EN EL MONTE 
DEL MOMENTO 

Mirando están EL HABITO Y EL HUESO 
LA MUCHEDUMBRE Y SOMBRAS DEL OCASO 

pudiera ser así mas NO ES EL CASO 
aunque me importe más mas NO NO ES ESO 

Cuanto pasa muy pronto pierde el peso 
mudo se queda y SOLO POR EL RASO 
esperando LA FLOR que salga al paso 
y levifique con su RISA al teso 

tal pesadumbre donde yace ahora 
nuestra costumbre PLENA DE DESPOJOS 
Que quién lloraba tanto ya no llora 

Y ESA FLOR es LA GRACIA DE LOS OJOS 
Y en los HUESOS RAYANOS DE LA AURORA 
ya se salvan LOS CIEGOS Y LOS COJOS 
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Reclinado un MOMENTO en el MONTE -para 
NADA- divisaba los huesos lívidos de la Aurora. 
NO NO era tiempo de social-nihilismo 

sábado, 6 de octubre de 2012

"Balada de las golondrinas" 2009 - Eduardo Fraile


También nosotros veníamos de veraneo 
y nos íbamos a primeros de septiembre,
cuando brotan los quitadesayunos, o sea 
que en eso 
éramos casi iguales a vosotras, incluso 
podríamos decir 
que, en rigor, la casa era más vuestra, 
que llegabais con la primavera ... 
No he dejado nunca de apreciar 
vuestra bienvenida revoloteante, 
[ese chisporroteo 
que nos caía en cascada dulcísima, limpísima 
y refrescante de vuestras palabritinas. 
Ay, ay, ay ... Ya veces entrabais un momentito 
en el portal, 
jugueteando entre las vigas de madera  
que olían tan bien, trenzando una guirnalda 
de velos y de vuelos inconsútiles ... 
Sé que me veis y me reconocéis 
cada nuevo verano, y sé que me esperáis 
y que guardáis memoria 
de quienes fuimos, aunque ya seáis otras 
y nosotros tampoco seamos los mismos ... 

viernes, 28 de septiembre de 2012

"Te escribiré una novela" 2012 - José Ángel Barrueco




Estuve a punto de caerme, y entonces ella se subió a 
horcajadas encima de mis muslos, y en el silencio se rompió 
alguna rama o crujieron las hojas, o al revés, supongo, pero 
los de abajo no se enteraron: él tenía los gemidos de su chica 
en el oído izquierdo y, ella, la saliva de su hombre en su oído 
izquierdo y en el valle mitológico del cuello. 

Por suerte, aquella noche llevaba una falda larga. 
Se la había puesto aposta, porque pensábamos ponerle a la 
tarde argumento de erotismo callejero o de bosque. Sacó de 
mi bolsillo una goma y me hizo ponérmela. 
y allá que fuimos. 

Mientras recordaba esto y dudaba si ponerlo en el 
libro o no, a la mañana siguiente de haberme recuperado, 
con la resaca sobre los hombros y mal color de rostro, subí 
al árbol de un parque. Pero ya no era lo mismo. Y un tipo 
que pasaba por allí, probablemente en una pausa del trabajo 
para respirar café o beber oxígeno, me acusó de gamberro 
y dijo que fuera a mi casa a subirme al sofá. Siempre dicen eso. 

Era un mal día. Pero avivar la memoria del pasado 
suele ser un ejercicio con ventajas e inconvenientes. Es dulce
 reconstruir lo que tuviste, y muy amargo recordar lo que 
has perdido. Admito la obviedad del enunciado, pero es el 
resumen de la vida, qué le vamos a hacer. 

-¡Vergüenza debería darte, animal, ahí subido! ¿No 
tienes trabajo? Esta juventud ... 

Tenía veintinueve años, así que su comentario sobre
 la juventud me gustó. Aún podría ligar si ella jamás regresaba.
 Aunque no habría libros para otras desconocidas, 
supuse. Sólo para ella. Me faltaba terminar de escribirlo. 
Quedaban pocos folios por llenar. 

Se puede contar un día entero en un libro de mil 
páginas, o toda una vida en un cuento. Eso es lo que me 
hechiza de la literatura, su poder de síntesis y su traspaso 
del tiempo: lo vence, lo aniquila y juega una partida para 
despistarlo. 

En el árbol hicimos de lo nuestro. Por lo visto, en 
aquel parque se consideraba delito tener una pareja y no fornicar.
 Lo veías en los insectos, en los perros, en los gatos, 
en todos los animales y en las personas. 

Bien. El árbol. Nos convertimos en los frutos de 
verano, casi colgando de las ramas, con los pies balanceándose
 y yo cogiéndola de la cintura para que me clavara el 
pubis. La cogía y cogíamos, dicen los argentinos. No nos 
estampamos contra el suelo ni la pareja de abajo advirtió 
nuestros jadeos ahogados. 

Creí en la metáfora, durante un segundo: los de 
abajo pertenecían a otro nivel, ése en el que sus inquilinos 
merecen poco; los de arriba éramos nosotros, a merced de 
un paraíso más cómodo. No se trataba de ninguna de esas 
divisiones entre ricos y pobres o entre tontos e inteligentes. 
Solamente me daba la impresión de formar parte del escaso 
grupo de los dioses, mientras el nutrido grupo del suelo 
también gozaba de amor, pero eran sentimientos y relaciones 
menos partidarias de lo eterno y de que la relación durase. 

Los de abajo estaban juntos para joder. Nada más. 
No llegarían a nada. 

jueves, 20 de septiembre de 2012

"4 notas de Jazz" 2011 - Gema Fernández Martínez



-Le he escuchado tocar -le respondió Darío, 
todavía emocionado. 
-Ya ... y quiere denunciarme, lo de siempre. 
Pues ya sabe dónde está la comisaría. -Iba a 
cerrarle la puerta en las narices, pero Darío interpuso 
su brazo para evitar el cierre y poder explicarle la 
confusión que se había producido. 
-No. En realidad he venido a contratarle para 
tocar en mi local. Tiene usted un don maravilloso 
para transmitir sus emociones a través de las teclas
 de su piano, una gracia divina que a muy pocas
 personas les es concedida. En realidad, en todo 
lo que llevo viviendo, solo ha habido otra persona 
que iguale la intensidad emocional que se produce 
cuando usted toca. 
-No toco en público, lo siento. Pierde el tiempo
 tratando de convencerme. 
Darío insistió durante meses sin resultado alguno.

viernes, 7 de septiembre de 2012

"Me amarás cuando esté muerto" 2001 - Leopoldo María Panero & José Águedo Olivares


LA FLAUTA DE HUESO 
Heme aquí que sobre la página 
vengo a vengarme del Ojo 
y la aliteración sustituye a la vida 
porque todo poema es una venganza 
una venganza contra la vida 
única señora, único verdugo 
que quema nuestros ojos con el frío de la nada 
que rompe nuestros ojos en el acantilado 
donde Ossian solloza y ni siquiera 
las lágrimas le escuchan. 


EL POEMA DE LEOPOLDO y JOSÉ ÁGUEDO 
Destrucción contra destrucción 
caballo contra cabello 
holocausto sobre holocausto 
doble reino de la ruina 
aliteración del desastre 
cuando la nieve sepulta el poema 
y destella el horror del recuerdo 
como el cuerpo que cae en la tarde 
sobre el terrible momento de no tener nada en que 
pensar. 
(Eliot dixit) 


lunes, 3 de septiembre de 2012

"El demonio te coma las orejas" 2008 - David González


EL TIGRE 

Javi tenía tatuado 
un tigre en el antebrazo. 
Bueno, no sé si era 
un tigre o un leopardo, 
algo así, 
y se chutaba en las pintas 
de la piel del animal 
porque de esa forma 
no se le notaban las marcas. 
y así siempre. 
Hasta que un día 
el tigre se cansó, 
y le comió el brazo 
de un mordisco. 

viernes, 24 de agosto de 2012

"Historias de Cronopios y de Famas" 2010 - Julio Cortázar


Preámbulo a las instrucciones 
para dar cuerda al reloj 

Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te rega- 
lan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un 
calabozo de aire. No te dan solamente el reloj, que los 
cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es 
de buena marca, suizo con áncora de rubíes; no te rega- 
lan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la 
muñeca y pasearás contigo. Te regalan -no lo saben, lo 
terrible es que no lo saben-, te regalan un nuevo peda- 
zo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero 
no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su 
correa como un bracito desesperado colgándose de tu 
muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda todos 
los días, la obligación de darle cuerda para que siga 
siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la 
hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio 
por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el 
miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga 
al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad 
de que es una marca mejor que las otras, te regalan la 
tendencia a comparar tu reloj con los demás relojes. No 
te regalan un reloj, tú \res el regalado, a ti te ofrecen 
para el cumpleaños del reloj. 


Instrucciones para dar cuerda al reloj 

Allá en el fondo está la muerte, pero no tenga 
miedo. Sujete el reloj con una mano, tome con dos 
dedos la llave de la cuerda, remóntela suavemente. 
Ahora se abre otro plazo, los árboles despliegan sus 
hojas, las barcas corren regatas, el tiempo como un aba- 
nico se va llenando de sí mismo y de él brotan el aire, las 
brisas de la tierra, la sombra de una mujer, el perfume 
del pan. 
¿Qué más quiere, qué más quiere? Átelo pronto a 
su muñeca, déjelo latir en libertad, imítelo anhelante. El 
miedo herrumbra las áncoras, cada cosa que pudo alcan- 
zarse y fue olvidada va corroyendo las venas del reloj, 
gangrenando la fría sangre de sus pequeños rubíes. Y allá 
en el fondo está la muerte si no corremos y llegamos 
antes y comprendemos que ya no importa. 


viernes, 3 de agosto de 2012

"Pulp Fiction" 1995 Quentin Tarantino



PUMPKIN: ¿Cuál de ellas es? 
JULES: Es en la que pone «Mal hijo». 
Pumpkin mira en el interior de la bolsa ... y allí está, ejectiva- 
mente. Una cartera en la que aparecen grabadas las palabras 
«Mal hijo». 
JULES: Esa es. Ahora, ábrela y saca el dinero. ¿Cuánto hay? 
PUMPKIN: Unos mil quinientos dólares. 
JULES: Métetelos en el bolsillo. Son tuyos. Junto con el 
resto de las carteras de los demás y lo que había en la caja 
registradora, seguro que hace una cantidad aceptable. 
Todo un éxito. 
VINCENT: Jules, si le entregas mil quinientos dólares a este 
pelagatos, voy a tener que matarlos aunque sólo sea por 
pricipios. 
JULES: Tú no vas a hacer nada, maldita sea. Quédate donde 
estás y cierra el pico. Además, no se los doy a él. Estoy 
comprando algo con mi dinero. ¿Sabes lo que estoy comprando, Ringo? 
PUMPKIN: ¿Qué? 
JULES: Tu vida. Te ofrezco ese dinero para no tener que 
matarte. ¿Lees la Biblia? 
PUMPKIN: No todos los días. 
JULES: Hay un pasaje me sé de memoria y que parece 
apropiado para esta situación. Es de Ezequiel, veinticinco, 
diecisiete, y dice: «El camino del justo se ve asediado por 
todas partes por las iniquidades del egoísmo y la tiranía 
de los hombres malos. Bendito sea aquel que, en nombre 
de la caridad y de la buena voluntad, pastorea a los débi- 
les a través del valle de la oscuridad, pues él es el verdadero
 protector de su hermano, el que encuentra a los 
niños perdidos. Y yo actuaré con terribles venganzas y 
furiosos escarmientos contra aquellos que intenten envene- 
nar y destruir a Ynis hermanos. Y sabréis que yo soy 
Yahveh cuando os aplique mi venganza». Llevo años 
repitiéndome todo eso. Y si lo has oído alguna vez, eso 
significa tu culo. En realidad, yo nunca me he preguntado
 qué significaba. Pensé que se trataba simplemente de 
algo frío que podía decirse a cualquier hijo de puta antes 
de meterle una bala por el culo. Pero esta mañana resulta 
que he visto una cierta mierda que me lo ha hecho 
pensar dos veces. Ahora opino que tú podrías haber sido el 
hombre malo y yo el hombre justo. Y aquí, el señor 45, 
es el pastor que protege mi justo culo en el valle de la 
oscuridad. O quizá tú seas el hombre justo y yo el pastor, 
y resulta que es el mundo el que está sumido en la 
iniquidad y el egoísmo. Eso me gustaría. Pero esa mierda 
no es la verdad. La verdad es que tú eres el débil. Y yo 
represento la tiranía de los hombres malos. Pero lo intento.
 Te aseguro que intento ser el pastor. 
jules baja su arma y la deja sobre la mesa. 
Pumpkin lo mira. Luego mira el dinero que tiene en la mano. 
Después se vuelve a mirar a Yolanda. Ella le devuelve la mirada. 
Agarra la bolsa de basura que contiene las carteras y los dos 
salen corriendo por la puerta. 
jules, que en ningún momento se ha levantado de su asiento, 
toma un sorbo de cqfé. 
]ULES (hablando consigo mismo): Está frío. 
Aparta la taza hacia un lado. 
Vincent aparece junto a jules. 
VINCENT: Creo que ahora deberíamos marcharnos. 
]ULES: Eso es, probablemente, una buena idea.

sábado, 28 de julio de 2012

"La metamorfosis" 2009 - Franz Kafka


Pero cuando tras un esfuerzo igual y con un suspiro
 se encontró otra vez en la misma posición de antes,
 viendo cómo sus patitas luchaban aun más 
frenéticamente entre sí y sin lograr dominar este desorden, 
se dijo una vez más que era imposible permanecer por 
más tiempo en la cama y que valía más arriesgarlo 
todo antes de quedarse así. Al mismo tiempo, no dejó 
de razonar que era mucho mejor pensar las cosas con 
calma -con la mayor calma- y no tomar decisiones 
desesperadas. Volvió a dirigir los ojos a la ventana, 
pero la niebla mañanera que no dejaba ver el otro lado 
de la calle no podía inspirar ánimos a nadie. 
«Ya son las siete -se dijo cuando el reloj dio la hora-, 
las siete y todavía hay tanta niebla.» Y durante un ratito 
se estuvo quieto, respirando débilmente, como si tuviera 
la esperanza de que una quietud total le devolvería
 a la normalidad. Pero luego se dijo: «Antes de 
que den las siete y cuarto debo haber abandonado la 
cama. Entonces ya habrá venido alguien del almacén, 
para preguntar por mí, pues el almacén se abre antes 
de las siete». Y ahora comenzó a avanzar hacia el borde
 de la cama, balanceando todo el cuerpo uniformemente.
 Si de esta manera se dejaba caer de la cama, la 
cabeza, que trataría de mantener en alto, quedaría 
probablemente intacta. La espalda parecía dura y no le 
pasaría nada al caer sobre la alfombra. 

viernes, 20 de julio de 2012

"Una temporada en el infierno" 1997 Arthur Rimbaud

Señor, cuán fríos se quedan los prados
cuando en las alquerías destrozadas,
los largos angelus están callados...
Sobre esta campiña desflorada,
manda abatir, desde el ancho cielo,
los deliciosos cuervos de mi anhelo.

viernes, 13 de julio de 2012

"Quién mató a Kennedy y por qué" 2007 - Eduardo Fraile


QUIÉN MATÓ A KENNEDY Y POR QUÉ 

¿Quién mató a John Fitzgerald Kennedy 
y a su hermano Robert, y por qué? 
La respuesta a esta pregunta es bien sencilla, clara 
como un agua novísima, tersa 
y desestabilizante como una piel de seda, de pétalo de rosa ... 
Bella como es bella la verdad. 
y la verdad tiene en este caso exactamente 
el tacto 
nítido de la piel de Marilyn 
Monroe. 
¿Cómo sería 
acariciada? 
Aquellos dos cabrones, 
que no la merecían, lo supieron con creces 
y derrocharon ese conocimiento: 
quiero decir que fueron ellos quienes mandaron cortar 
la rubia flor. Ella lo supo. 
Como lo supo Joe 
DiMaggio. Como lo sé yo ahora. La justicia 
poética de un jugador de béisbol que se casó con ella 
y la perdió. La venganza 
del aún enamorado bateador: precisa 
y deslumbrante. 
Ordenó que cada día una rosa desnuda 
fuera depositada sobre su tumba. Lentísimas 
gotas de sangre, levísimas pisadas 
alejándose hasta el olvido final. Y la manera de decimos, 
de confesar, durante más de veinte años, que fue él .. 

viernes, 6 de julio de 2012

"Apocalipsis Pulp" 2012 Ezequiel Mendoza Granados


Apenas cabía por el conducto y tuve que plegar los brazos hacia 
atrás para arrastrarme como un gusano; mejor dicho: ya era un 
maldito gusano ... Un movimiento de hombros era todo lo que 
podía hacer para seguir avanzando. Me empujaba con las puntas 
de los dedos de mis pies y me sentí como si estuviese saliendo del 
vientre de mi madre. La placenta era toda aquella mugre gelatino- 
sa y viscosa que se adhería a mí en aquel lento avance. La «vagina» 
iba estrechándose y si conseguía salir sería a través de un reducido 
agujero. La oscuridad era total, pero mi mermada visión me tenía 
acostumbrado a cualquier negrura. Tuve suerte. Escupiendo barro 
y excrementos, encontré una estrechísima tragadera de alcanta- 
rillado sin rejas, por la que pude emerger; asomando primero la 
cabeza y forcejeando cerca de una hora hasta que pude sacar los 
brazos, que me impulsaron finalmente fuera de allí

sábado, 30 de junio de 2012

"El Jazz, Ritmos, técnica, improvisación" 1998


EL ORIGEN DE UN NOMBRE 
Aunque los expertos en jazz han abandonado gradualmente todas las 
teorías acerca del momento exacto y el lugar en que surgió, dichas teorías 
no carecen de encanto. Una de ellas asegura que el jazz se inventó el 17 
de noviembre de 1887, a la una de la madrugada, en una marisquería de 
Nueva Orleans popularmente conocida como «Loopy's Place». Bajo 
los efectos de un whisky de fabricación casera, un ayudante de 
barbero de unos cuarenta años, Thennidus Brown, a quien sus 
amigos y admiradores llamaban «Jazz-bo» por su elegante forma de 
vestir -el bo equivaldría al beau francés-, tomó una corneta 
increíblemente baqueteada, que había animado los fragores de la 
Guerra de Secesión, y empezó a juguetear con una melodía y a 
romper el ritmo de las frases musicales. 
Más tarde, los estudiosos llamarían sincopación a aquellos jugueteos, 
pero Brown sólo intentaba recuperar los ritmos del banjo que de joven 
había escuchado en la plantación donde trabajaba como esclavo. 
La extraña calidad de aquella música excitó mucho a los presentes, que 
salieron de la marisquería y llamaron a cuantos pasaban por la calle. La voz 
se fue corriendo. De todas partes llegó gente para asistir al nacimiento del 
género, y ante la relativa estrechez del local Brown tuvo también que salir a 
tocar bajo las estrellas. Fue su noche de mayor gloria. 
Aquellos seductores sonidos no tardaron en ser copiados por los 
músicos de las orquestas de baile locales y por los que actuaban en los 
barcos de vapor que surcaban el Mississipi. Algunos, como un tal 
Charles «Buddy» Bolden, que alardeaba de que su trompeta podía 
oírse a veinte kilómetros de distancia, se atribuyeron la invención. 
Brown se ahogó cierta noche de 1894, al caer de un barco fluvial. 
Había estado bebiendo varios días seguidos, abrumado porque sentía 
que le habían arrebatado la fama y porque creía haber perdido la 
inspiración de aquella madrugada de siete años antes. 
En Ismos (1931), libro también un tanto sincopado, Ramón Gómez de la 
Serna da su propia versión de la hazaña de Thermidus Brown. 

viernes, 22 de junio de 2012

"Como un clavel sangrante me revienta la palabra amor en la boca" 2006 - Sonia Jug


Entre la armonía y el desorden, 
entre la mente y la emoción 
la fuerza poderosa de una armadura me sobrecoge, 
una idea prevalece, cobra protagonismo 
como el alma de una escultura 
que lucha frente a la piedra 
la cual la envuelve y la sojuzga. 
Aún llevaba el mar en el pelo y en la piel 
cuando el deseo se hizo cuerpo al verte. 
Siempre te pido la misma savia, la misma vida 
del gran árbol del que formamos parte. 

Siempre te pido lo mismo, petición de una mendiga. 
Petición de alguien que pudiera ser reina si supiera, 
pero no sabe o sabiendo no puede liberarse del hechizo 
de ser el alma de una piedra apenas cincelada. 



jueves, 14 de junio de 2012

"La extracción de la piedra de locura" 2011 - Alejandra Pizarnik


La luz mala se ha avecinado y nada es cierto. Y si pienso 
en todo lo que leí acerca del espíritu ... Cerré los ojos, vi
cuerpos luminosos que giraban en la niebla, en el lugar de
las ambiguas vecindades. No temas, nada te sobrevendrá, ya
no hay violadores de tumbas. El silencio, el silencio siempre, 
las monedas de oro del sueño. 
Hablo como en mí se habla. No mi voz obstinada en 
parecer una voz humana sino la otra que atestigua que no he 
cesado de morar en el bosque. 

viernes, 8 de junio de 2012

"Poemas Membrillo" 2000 - Jose Mendoza Lara



JAQUE MATE

ES NECESARIAMENTE URGENTE 
construir otro ajedrez: 
Que sea en espiral 
que ya no tenga rey ni reina 
ni torres siquiera para damas desdeñadas 
tampoco famélicos rocines 
ni alfiles mediocres 
Es necesario que nada más trabajadores 
se desplacen por la tabla 
que ha de ser 
de un sólo color que avive todos los colores 
de un sólo tamaño 
donde pueda crecer el infinito 
y con un sólo patrón: 
el solitario reloj 
que da la hora 
en el Universo 

viernes, 1 de junio de 2012

"Abrxia 365" 2009 - Ricardo Moreno Mira


SOY FEO Y SENTIMENTAL COMO VERLAINE 
escribo ... sigo escribiendo ... hermosísimo cogote 
feo y sentimental como Verlaine- como Valle 
Alenjandro Sawa- cobarde como Eliot 
inútil como Geoffrey Hill o Fonollosa ... 
yo ... sigo escribiendo ... alma- acto- forma- espíritu o lo que coño sea ... 
a pesar de que a nadie le importa (una mierda) 
nada 
de lo que digo 
partiéndome el alma (o los huevos) en cada palabra 
oh padre ... 
¿subiré como Elías al cielo en un carro de fuego? 
¿me llevarás como Enoc de la faz de la tierra? 
¡oh sí... berreamos al cielo! 
bajo las metástasis del sol 
¿por qué nos maltratan y joden los hombres? 
¿por qué ridículos- grotescos- somos apedreados insultados? 
¿por qué a solas- solos- morimos 
rugiendo como bestias enloquecidas 
como Poe 
enfermos desquiciados 
igual que Apollinaire con la gripe? 
algo nos pudre el alma ... 
todas las cosas están a oscuras ... 
miro la luna ... arriba 
la luna llena de cartílagos- membranosa 
caliza 

como si hubiesen colgado el cráneo de 
un viejo dios muerto- 
allá arriba 
hay estrellas parpadeantes 
cascabeles- piñatas- operetas- éxtasis- parodias 
noches gusanadas de agujeros 
lentejuelas guirnaldas lucecitas luminarias 
ristras de bombillas titilantes de cristal: 
celestes verbenas de fábula 
me subiré a la azotea de este edificio gris y sucio 
y encaramado -como un ángel en la repisa de una catedral- 
gritaré al cielo plagado de estrellas 
¿dime -oh padre- quién qué arde en el cielo? 
oh padre ... ¿quién qué arde en el cielo? 
¿es Enoc- es Elías y su carro de fuego? 
¿quién- qué arde en el cielo? 
¿dime: qué dios- qué ángel arde en el cielo? 



viernes, 25 de mayo de 2012

"El hilo de la ficción" 2004 - José Ángel Barrueco

EL FONDO 
He visto cosas muy extrañas tras la barra de un bar, pero 
nunca nada tan asombroso como aquel marinero de 
patillas blancas que un día apareció por mi bodega pidiendo 
una jarra de vino. Cuando la tuvo entre las manos, se sentó 
a una de las mesas y, al tiempo que se arremangaba los brazos, 
fue hundiendo las manos en el fondo del recipiente. 
Algún parroquiano audaz le preguntó qué intentaba. 
El marinero fue extrayendo las palmas vacías y turbias de 
vino, y luego dijo que todo pozo, todo lago, todo fondeadero 
y todo mar guardaban tesoros imposibles y cadáveres de 
naufragios. Debo apuntar que mis clientes esbozaron algunas 
sonrisas maliciosas. El viejo marinero terminó de remover el 
fondo y, tras el pago, desapareció por la puerta. 
Al día siguiente, repitió el mismo ritual, remangándose 
los antebrazos para buscar tesoros inventados en las profun- 
didades mínimas de la jarra. 
Tres días después, y cuando ya lo considerábamos un 
loco habitual que pagaba para remojarse las manos, rompió 
el silencio de la taberna con una exclamación: para nuestra 
sorpresa, sus dedos comenzaron a extraer puñados de oro en 
monedas viejas del interior del recipiente de vino que no 
parecía tener fondo. Reunida una cantidad de riquezas suficiente 
para retirarse unos años a vaguear a una isla, colocó el dinero 
sobre la barra y dijo que me compraría la taberna. 
La vendí, por supuesto, y entonces comenzaron mis 
penurias: dediqué lo ganado a recorrer otros bares y bodegas, 
adquiriendo jarras de vino en las que introduje los brazos 
buscando tesoros, tal y como había visto hacer a aquel marinero. 
Cuando estaba perdiendo ya mi fortuna en vino derramado, 
unos tipos con bata blanca me pusieron una chaqueta Y me 
trajeron a este lugar, donde, pese a la medicación, sigo en la 
quimera de rastrear tesoros de otros naufragios.



viernes, 18 de mayo de 2012

"Aire, que me lleva el aire" 1984 Rafael Alberti


SI MI VOZ MURIERA EN TIERRA 

Si mi voz muriera en tierra, 
llevadla al nivel del mar 
y dejadla en la ribera. 

Llevadla al nivel del mar 
y nombradla capitana 
de un blanco bajel de guerra. 

¡Oh mi voz condecorada 
con la insignia marinera: 
sobre el corazón un ancla 
y sobre el ancla una estrella 
y sobre la estrella el viento 
y sobre el viento la vela! 

viernes, 11 de mayo de 2012

"Canciones que no fueron" 2011 - Diego Vasallo




Las luces 
de la ciudad 
absorben los anhelos 
de la noche: 
inquietudes dispersas 
que poco a poco te hielan 
el alma. 

Como el brillo plateado 
en las alas 
de las gaviotas 
que pasan sin mirarte 
ignorando 
felizmente la marcha 
de la máquina 
que mueve el mundo. 

El incomprensible 
mecanismo 
del transcurrir de los días, 
sucesión interminable de instantes 
que conforman 

una cadena inexorable: 
el absurdo de ser. 

viernes, 4 de mayo de 2012

"Teoría de la luz" 2004 - Eduardo Fraile Valles




SER MIRADA POR TODOS 
ser mirada por todos, notar intensamente 
la quemadura (no la pequeña quemadura infinita 
del poeta, sino los alfileres 
súbitos, hondos 
múltiples, fugitivos, a traición, incesantes) 
del ajeno deseo 
sobre mi carne, sentirme codiciada 
hasta el bendito dolor 
y saber 
como un dios malo y generoso 
que el supremo poder, el poder absoluto 
es aquel que, insensatos, los otros nos otorgan 
(condenándose así para siempre al infierno 
de la esperanza) sobre su felicidad 

viernes, 27 de abril de 2012

"Todo lo que podríamos haber sido tú y yo si no fuéramos tu y yo" 2011 - Albert Espinosa


Cuando la Cetamina llegó, mucha gente dijo que ellos no 
la tomarían jamás. Que había que ser imbécil para perderse 
dormir, la siesta y soñar. 
A los pocos meses, eran tantos los que habían sucumbido 
que notabas que o te convertías o perdías parte de tu vida. 
Hubo algunos que decidieron tomada por celos. Sí, por 
celos. ¿Qué hacía tu pareja mientras tú dormías? ¿Con quién 
estaba, qué le pasaba, qué veía, qué sentía ... ? Aquello pudo 
con mucha gente, personas que no deseaban no estar en los 
momentos nocturnos, que parecían creados para que les pa- 
saran las cosas más hermosas del planeta. La sensación de que 
tu pareja llegue, te despierte y te cuente algo increíble que 
ha ocurrido a las cinco de la mañana mientras tú todavía 
estás con sueño acumulado, con legañas en los ojos, era algo 
que pudo con muchas negativas a abandonar la vida 
nocturna que conocían. 
Aunque yo continuaba deseando dormir cuando escucha- 
ba esas razones. Al fin y al cabo, siempre he creído que el 
dormir es como viajar al futuro. Mucha gente cree que jamás 
viajaremos al futuro, pero yo creo que lo hacemos cada 
noche. Duermes y cuando despiertas han pasado cosas 
increíbles: se han firmado tratados, han cambiado los valores de la 
bolsa, hay gente que ha roto con su pareja o se ha enamorado 
en otras partes del planeta, donde la vida sigue ... 

viernes, 20 de abril de 2012

"La casa de los Titanes y otros poemas" 2012 - George W. Russell


Sobre los palacios relucientes y pastos de luz 
Donde batiéndose de un lado a otro con empuñados fuegos 
Se agarraban con sus manos alzadas. Los dioses gritaron alto 
Respondiendo a la llamada de su rey. 
y Nuada habló así a sus anfitriones: 
«Este es el fin de la Era dorada, 
Es lo que conocemos de la profecía ancestral, 
Que una oscuridad más intensa que la luz creció 
Para hacer sonar las voces que solo los más poderosos 
Pueden oír. Debemos oírles exhalar 
Su canto afligido era tras era 
Hasta que los mismos cielos sean derribados, 
y seamos aplastados en su misma tiranía 
Que nuestro oscuro hermano Balor gobierna, 
Así pues debemos enfrentamos a su poder. 
Aunque seamos los hijos de Lir, 
y aunque su poder esté en nosotros solo para crear, 
Sabiendo que lo creado es aquello que soñamos, 
Porque solo los cielos son sagrados 
Al contenerlos en nuestro espíritu. 
Si, por la magia del poder de Lir, 
Las ciudades se alzan hacia el cielo en nuestro pensamiento 
y la vida es hermosa pero únicamente cuando soñamos, 
Así pues nuestro dolor también ensombrecerá el paraíso 
y oscurecerá estas fastuosas ciudades. Habéis oído 
A los Hijos de la Oscuridad gritamos. 
Pero nosotros como Hijos de la Luz 
Debemos responder en infinita Hermandad. 
¿Quién vendrá pues conmigo al inframundo 
Donde Balor ha construido una era de hierro e 
Inmutable angustia? Sabed que quien allí se aventure 
Deberá llevar el mismo cuerpo a la muerte, y sentir 
El anhelo de odio que corroe su corazón; 
Pero no podrá vencerlo sino usando 
El frágil y fiero fuego del espíritu».