viernes, 30 de diciembre de 2011

"Vivir y morir en Lavapiés" 2011 - José Ángel Barrueco

TREINTA y TANTOS 
A la solana en Argumosa. Dos hombres y una mujer toman café. 
-Bueno, ¿y qué tal en el curro? -interviene ella. 
-Curioso que lo preguntes, ya que nos han dicho esta semana 
que el lunes despedirán a siete de nosotros. 
-No jodas -dice el otro hombre-. ¿Y tú estás incluido entre 
los posibles? 
-Sí, tío -con pesar-, yo estoy incluido. Podría ser uno de los 
que largan. 
-Suerte, entonces. Vas a necesitarla. 
-Desde luego. Ya no hay nada seguro a esta edad ... 

ENVEJECER 
-Opino que debería verte un médico, Marco. 
-¿Quieres dejar de darme el coñazo? 
Marco se levanta, va al baño, se quita el pañuelo. Se estudia en 
el espejo. Se fija en las patas de gallo. En esa arruga, en dos canas, 
en la hinchazón nasal. 
-Mierda, ya no soy el mismo ... 

CASA LASTRA. COCINA ASTURIANA 
Señor de bigote franquista, calva brillante y traje con lamparones. 
Sale del restaurante. Esquinas de Olivar y Cabeza. Se pone unas ga- 
fas de sol enormes. Da un paso. Casi se cae. Sale otro tipo tras él. 
-Vaya curda ... Menuda comida nos hemos pegado, ¿eh? 
¿Sabrás llegar a casa? Que te veo «morao», macho. 
-Calla, qué sabrás tú. Yo estuve en la Legión. A mí no me 
puede nadie. 

INDIGENTE EN AVE MARÍA 
Está gritándole a un señor: 
-¡Cagoenlaputa! ¡No sabes nada de mí! ¡No tengo miedo! ¡No 
le tengo miedo a nada! ¡No tengo miedo a la muerte! ¿Sabes por 
qué? ¡Porque ya estoy muerto! ¡Porque yo soy la Muerte! ¡No me 
vengas a joder, cabrón, porque voy y te rompo el brazo! ¡Te mato 
y te mastico! ¡Estoy muerto! 
El señor aludido se da la vuelta. Mira por encima del hombro. 
Su esposa: 
-Pero, ¿qué le has dicho? 
-¿Yo? Nada, estará loco. Quizá le he rozado al pasar, no sé ... 

JACQUES y KOFI 
Son dos franceses de origen africano. Terminan de tomar el café 
en una tasca. Kofi es el mayor. Bien vestido, de pelo gris y gafas 
de montura fina. Jacques es más joven que su colega. Las sienes 
de su cabello afro, bastante largo, han empezado a encanecer. Usa 
gafas de montura gruesa y blanca. Parecen dos intelectuales. Pa- 
gan, salen hablando de camino al trabajo, y, al ver a un compatriota 
sentado en los escalones del Nuevo Teatro, escupiendo, fumando, 
rascándose los cojones y viendo pasar la vida sin inmutarse, Kofi 
dice: 
-¿ Ves? Ésa es la imagen que debemos evitar. 

EL TONO 
-¿Ya te has despejado? Porque menudo siestón, hijo ... 
Aitor, la cara aún húmeda tras lavársela. Con una taza de café 
en la mano, observa a Saray. Fijamente, con la expresión de quien 
empieza a enojarse. 
-¿Qué pasa? 
~Nada. No me gusta el tono que empleas a veces. 
-Yo también te quiero ... Mira, deja de entorpecer y prepara 
todo. Que Jenny no tardará. Y no sonrías, que te veo. Ya te he di- 
cho que no te vas a comer un colín. 

viernes, 23 de diciembre de 2011

"Gasolina" 2000 - D. Cicatriz, E. Ramone, S. Trois

GASOLINA 
Hay que rellenar el depósito de gasolina 
para seguir pisando la línea continua. 
El silencio y la risa a veces son suficiente comunicación. 
Las luces de la autopista iluminan su cara. 
Cada kilómetro es un fantasma menos. 
El coche es lo suficientemente grande 
como para vivir los dos toda la vida. 
Para ser feliz sólo hace falta gasolina, 
una carretera hacia alguna parte 
pero ningún sitio al que llegar. 
Ella me mira por el retrovisor 
y fuma los cigarros que yo le enciendo mientras conduce. 
Sonríe y nos paramos a dormir. 
A veces dormimos 
y a veces gruñimos 
en el asiento de atrás 
quitándonos el polvo de la ciudad. 
Evitando la policía. 
Evitando las despedidas. 
Sólo buscar el mar 
y mirar 
las flores. 
Simplemente viajar 
al ritmo de nuestros latidos. 
La lluvia no borrará la pintura azul de nuestro coche

porque lo pintamos con la sangre de nuestros malos recuerdos. 
Todo irá bien mientras estemos ella y yo, 
el coche, la autopista 
y GASOLINA: 
No hablamos de razones ni porqués. 
Soltamos poesía por nuestras bocazas, 
evitando los sentimientos que tienen nombre. 
Despreciando el amor, 
pero amando la libertad. 
Nada irá mal mientras el motor cante 
y sigamos la ruta de emigración de los patos. 
Las gasolineras son restaurantes donde la vida sabe bien. 
Nada nos separará, 
calentaremos eternamente los asientos con nuestros culos. 
Llegaremos a la tierra de los vikingos 
y al infierno con su fuego. 
Hemos jurado no hacemos llorar, 
desnudamos, 
respetando nuestros dolores 
y nuestras enfermedades. 
Compartiéndonos, 
dos personas unidas por la GASOLINA. 
(Empiezo a creer que lo bueno 
no está siempre destinado a acabar mal). 

viernes, 16 de diciembre de 2011

"Las plegarias del viajero" 1996 - Miguel Ángel Vergaz

Mi padre camino del colegio 
en uno de los pocos días en que pudo asistir. 
Camina sobre un país tan llano 
que un hombre puede ver su pasado y su futuro. 
El frío y la humedad traspasan sus zapatos. 
Estuvo trabajando la noche anterior 
en el granero de su padre, casi hasta el alba. 
Según avanza, desayuna el sueño helado de la 
bruma: 
esa tenacidad le hizo vivir y concebirme. 
Quisiera recogerle ahora, 
en esta pulcra autopista francesa, 
donde las señales anuncian 
ciudades alemanas. 
Su sola presencia me haría pensar 
más allá de todo fundamento: 
este es un camino conduce 
a una tierra de promisión. 

viernes, 9 de diciembre de 2011

"Temblando de Palidez" Jacinto Santos


Amoguein reina 
desde la luz 
un papón rosa-negro 
arroja espejos en forma de risas 
espuma de navíos 
arañados en sus bordes 
por la lujuria de las selvas 
cañones goznes 
todo un volcán de oropeles siegan los aires 
el sabio cabeza-perro 
recoge los mocasines de la reina 
amoguein 
y cuenta: 
martillos desvaídos 
asolaban su garganta 
águilas con patas de madera 
se posaban al estilo Luis XV sobre su cráneo 
amoguein se ofrecia 
como un pájaro de listones 
y huecos de seda 
••• la había encontrado oculta en 
el capullo de una flor 
justo en la sudorosa danza de 
los estigmas 
••• convertida en pájaro de viento 
vivió con los gorriones de entre todas 
las aves 
se dejaba caer en picado sobre 
los campos de orquídeas 
rozando con el extremo de sus alas
 el rocío-brillo de los colores 
••• en plena aventura conoció a 
su amiga tempestad 
 fue entonces cuando viajó dentro 
de los segmentos del espasmo 
curvando la médula hasta abrirla 
al grito 
de la caída en vértigo 
••• los ojos se le agigantaron 
hasta cubrir toda su cabeza 
que en forma de contricto dardo 
rompió el corazón de las partículas del 
viento ••• 
remontándose hasta el azul del cielo
••• libró un sinfín de batallas 
haciendo crujir los cuellos de las cosas 
contra el príncipe monstruoso del lago 
que sonando a espesos robles de piedra
y trompas colocadas durante millas y millas 
atronaban el terso fria del pecho de 
su dama 
••• golpeara a ciudaddes enteras
 por dar a luz de entierro un hijo 
del sonido gris circunvalar y superpoblado 
••• como vómitos de una linterna 
antropófaga 
así eran los gestos que recogió 
en los infiernos 
hace salir de su cabello todas 
las mariposas libélulas ruiseñores patos 
y luciérnagas que viven de un segundo de 
amor entre el reloj de nieve y el mar sin 
rostro 
sexta conmoción vegetal 
madera abandonada en el precipicio 
    •••
el sabio cabeza-perro 
fue inventor 
actuó sobre las zonas del palpito 
con un cuchillo abierto por un látigo interior 
que ininterrumpidamente descargaba 
agonías a la velocidad crítica del 
luminoso ángel del sueño 

viernes, 25 de noviembre de 2011

"Gaviota azul" 1984 - Maud Janson


Tu ausencia es aguda, 
una tormenta en pleno. 
Espada iluminada, 
rasando el cielo. 
Doblados gimen los árboles, 
las flores agachan sus cabezas. 
Viento y lluvia azotan, 
como en una tormenta, 
tu ausencia

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¿Por qué el mundo quiere morir? 
Humo, edificios, ruidos. 
Preocupaciones contagiosas. 
Hay otro mundo que pide 
viejos árboles verdes, 
flores nuevas, 
fresas silvestres. 
Sabor a sol, a tierra mojada. 
Un mundo sencillo, a mano. 
VIVO. 
y no la muerte ... del asfalto. 

viernes, 18 de noviembre de 2011

"Cantos del frío" 2011 - Leopoldo María Panero


Soy el sacerdote del verso 
El sacramento de la muerte 
La tumba de Edgar Poe 
Sobre el acero inscrito 
Funámbulo de todos los relojes 
Que la mirada junte en un haz 
y caminaremos ciegos por el desierto 
y odiaremos la luz 
Tal como un niño maloliente 
Que se arrodilla ante el verso 
O como un sapo 
Al que repudian los hombres 
O como una esfinge de silencio 
y un círculo de luz 
Oh tiza de diamante 
Que asombras a los ebrios 
Borrachos con tu luz 
Que juegas sobre la arena 
Con los huesos de un muerto 
Con el celofán de un cadáver 
y el amarillo del odio 
y codicias las uñas de los muertos. 

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Enredada en la hiedra 
Como una bestia muerta 
Enredada en la hiedra 
Como el espectro de Poe una noche terrible 
Donde sólo el furor se parece a los ojos 
y la mirada triste del Anticristo 
Que solloza y solloza y solloza 
Un negro más en la muchedumbre 
Otra mentira que decirle a la sombra 
Que llorarán por mí 
Las tinieblas de acero 
En el alfanje de la nada. 

viernes, 11 de noviembre de 2011

"El poema del hombre muerto" 2010 - Fernando Bolzoni


Nacida la gota de una nube 
Agónica pidió el suicidio 
Esperanza para caer 
Sobre la tierra 
Reencarnándose en dolor 
y del dolor la vida 
Mas, tras de ella surgió 
Quebrando la tierra 
La flor.

viernes, 4 de noviembre de 2011

"Alicia" 2005 - Daniel Perez

ALICIA: 
Se dice de dónde vienes. 
SOMBRERERO: 
¿Esta niña en qué se empeña? 
LIEBRE DE MARZO: 
A lo mejor quiere leña. 
ALICIA: 
Son unos maleducados, 
no me ofrecen la merienda. 
SOMBRERERO: 
Aquí ya no hay quien se entienda. 
¿ Pues no quiere que la atienda? 
LIEBRE DE MARZO: 
¿Tú no eres de aquí, verdad? 
ALICIA: 
Pues no lo sé, estoy perdida. 
SOMBRERERO: 
¿Perdida? Estarás dormida ... 
LIEBRE DE MARZO: 
¿ y qué sabes de tu edad? 
ALICIA: 
Eso sí que me lo sé. 
LIEBRE DE MARZO: 
¿Crees que sabes de todo? 
ALICIA: 
¡No señor, de ningún modo! 
SOMBRERERO: 
¿Entonces no quieres té? 
ALICIA: 
Sí, por favor, sírvame. 
LIRÓN: 
Grrrffff. 
SOMBRERERO: 
Ya vuelve en sí el lirón. 
LIEBRE DE MARZO: 
Éste no es más que un tragón. 
SOMBRERERO: 
¡ Hala, rico, duérmete! 
(El té que le iba a dar a Alicia 
se lo echa por la cabeza al Lirón, que 
ya va hecho una sopa. No contentos con ello, 
el Sombrerero y la Liebre se empeñan 
en meter la cabeza 
del Lirón en la tetera.) 
SOMBRERERO: 
Este cabezón no cabe. 


viernes, 21 de octubre de 2011

"Papel de envolver" 1991 - Rafael Valdivieso


VIAJE DE FIN DE CARRERA 
Voy a quebrarle de un cantanzo 
la nariz a Nefertiti. 
Voy a cortarle los cojones 
al David de Miguel Angel. 
A ver si los poetas de la corte 
se deciden de una vez a decir algo. 

MUJER GORDA CON RATAS EN EL PECHO 
(Bar Punkto. Valladolid) 
Los seres que te aman 
tienen los dedos 
excesivamente agudos 
y se arrastran 
con sus tripas inflamadas 
por las amargas manzanas 
de tus desamparadas tetazas. 
Los seres que te aman 
tienen los dientes 
como oxidadas cuchillas 
y sus rabos son largos 
como tus verdes insultos 
y tus rabiosas pestañas.
Los seres que te aman 
han perdido los ojos 
en su penúltima broma 
y sus famélicas venas 
son capaces de estrangular 
al transeúnte más triste. 
Los seres que te aman 
dejan costras y residuos 
tras el capricho y el beso: 
flores derramadas 
sobre la harina sucia. 
Ya sólo les queda 
una boca insatisfecha 
por donde entrará tu mano 
para acabar de destriparles 
el día en que te canses 
de los seres que te amaban. 

martes, 11 de octubre de 2011

Poetas Africano Contemporáneos - 1975


Leopold Ségar Senghor

EL REGRESO DEL HIJO PRODIGO 
y de nuevo mi corazón sobre el escalón de piedra, 
bajo la gran puerta de honor; 
y se estremecen las cenizas tibias del Hombre 
con ojos de centella, mi padre. 
Sobre mi hambre el polvo de diez y seis años de errabundez, 
y de la inquietud de todos los caminos de Europa. 
Yel rumor de las grandes capitales; y las ciudades 
batidas por las olas, por mil pasiones, en mi cabeza. 
Mi corazón se ha conservado puro como el viento 
del Este en el mes de marzo. 

Agostinho Neto

EL LLANTO DE ÁFRICA 
El llanto durante siglos en sus traidores por la esclavitud de los hombres 
en el deseo alimentado entre ambiciones de 
soplos románticos 
en los tambores llanto de África 
en las sonrisas llanto de África 
en las hogueras llanto de África 
en los sarcasmos en el trabajo llanto de Africa. 
Siempre el mismo llanto en nuestra alegría inmortal 
mi hermano Nguxi y mi amigo Mussunda 
en el círculo de las violencias 
aun la magia poderosa de la tierra 
y de la vida fluyente de las fuentes y de todas 
partes y de todas las almas 
y de las hemorragias de los ritmos de las heridas 
de África 
hasta en el florecer aromatizado de la selva 
hasta en la hoja 
en el fruto 
en la agilidad de la cebra 
en la sequedad del desierto 
en la armonía de las corrientes o en el sosiego de 
los lagos 
hasta en la belleza del trabajo creador de los 
hombres. 
El llanto de siglos 
inventado en la esclavitud 
en histerias de dramas negros almas blancas perseguidas 
y espíritus infantiles de África 
las mentiras llantos verdaderos en sus bocas. 
El llanto de siglos 
donde la violada verdad se consume en el círculo 
[de hierro 
en la deshonesta fuerza 
sacrificadora de los cuerpos cadavéricos 
enemiga de la vida
cerrada en los estrechos cerebros de máquinas de contar 
en la violencia 
en la violencia 
en la violencia. 
El llanto de África es un síntoma. 
¡Nosotros tenemos en nuestras manos otras vidas 
y alegrías 
desmentidas por nosotros en los lamentos falsos 
de sus bocas! 
Y amor. 
y los ojos secos. 


Viriato Da Cruz

MAMÁ NEGRA 
(Canto de esperanza) 
Tu presencia, Madre mía-drama vivo de una Raza, 
drama de carne y de sangre 
que la Vida escribió con la pena de siglos. 
Por tu voz 
Voces venidas de los cañaverales de los arrozales, de los cafetales 
de los seringales, de los algodonales ... 
Voces de las plantaciones de Virginia 
de los campos de las Carolinas 
Alabama 
Voces de los ingenios de los bangués de las 
tengas de las caravanas de las pampas 
de las fábricas 
Voces del Harlem District South 
Voces gimiendo blues, subiendo del Mississipi 
repercutiendo de los vagones. 
Voces llorando en la voz de Carrothers: 
Lord God, what will have we done 
Voces de toda la América. Voces de toda el África. 
Voz de todas las voces, en la voz altiva de 
Langston 
en la bella voz de Guillén ... 
Por tu torso 
Rebrillantes torsos que sois los más fuertes 
del mundo 
Rebrillantes torsos, fecundos con sangre, 
con sudor ablandando las más ricas tierras del mundo. 
Rebrillantes torsos (ay el color de esos torsos). 
Rebrillantes torsos doblados en el tronco, 
pendientes de la horca, abatidos por Lynch. 
Rebrillantes torsos, fecundos con sangre, 
con resucitados con Zumbi, en Toussaint alzados. 
Rebrillantes torsos ... 
Brillen, brillen, bateadores de jazz, 
revienten, revienten, grilletes del Alma, 
evádete, oh Alma, en las alas de la Música 
... adonde el brillo del Sol, del Sol fecundo 
inmortal 
y bello ... 
Por tu regazo, Madre mía 
Otras gentes mecidas 
a la voz de ternura acunadas 
de tu leche alimentadas 
de bondad de poesía 
de música ritmo y gracia ... 
santos poetas y sabios ... 
Otras gentes ... no tienen hijos, 
que estos naciendo brutos 
semovientes, cosas varias, 
pero son hijos de la desgracia 
la azada es su juguete 
trabajo esclavo - diversión ... 
Por tus ojos, Madre mía 
Veo océanos de dolor 
claridades de sol puesto, paisajes 
rojos paisajes, 
dramas de Cam y Jafet ... 
Pero veo también (oh si veo ... ) 
pero veo también que la luz robada a tus ojos 
ahora respladecen 
demoníacamente tentadora como la Certeza ... 
centelleantemente firme como la Esperanza ... 
en nosotros tus hijos 
engendrando, formando, anunciando 
el día de la humanidad 
el día de la humanidad. 

viernes, 7 de octubre de 2011

Edgar Allan Poe muere el 7 de octubre de 1849




OJALA MI JOVEN VIDA FUERA UN SUEÑO DURADERO...

¡Ojalá mi joven vida fuera un sueño duradero!
Y mi espíritu durmiera hasta que el rayo certero
De una eternidad anunciara el nuevo día.
¡Sí! Aunque el largo sueño fuera de agonía
Siempre sería mejor que estar despierto
Para quien tuvo, desde el nacimiento
En el dulce tierra, el corazón
Prisionero del caos de la pasión.

Mas si ese sueño persistiera eternamente
Como los sueños infantiles en mi mente
Solían persistir, si eso ocurriera,
Sería ridículo esperar una quimera.
Porque he soñado que el sol resplandecía
En el cielo estival, lleno de luz bravía
Y de belleza, y mi corazón he paseado
Por climas remotos e inventados,
Junto a seres imaginarios, sólo previstos
Por mí... ¿qué más podría haber visto?.

Pero una vez, una única vez, y ya no olvidaré
Aquel bárbaro momento, un poder o no se qué
Hechizo me ciñó, o fue que el viento helado
Sopló de noche y al marchar dejó grabado
En mi espíritu su rastro, o fue la Luna
Que brilló en mis sueños con especial fortuna
Y frialdad, o las estrellas... en cualquier caso
El sueño fue como ese viento: démosle paso.

Yo he sido feliz, pues, aunque el sistema
Fuera un sueño. Fui feliz, y adoro el tema:
¡Sueños!. Tanto por su intenso colorido
Que oponen a lo real, y porque al ojo delirante
Ofrecen cosas más bellas y abundantes
Del paraíso y del amor, ¡y todas nuestras!
Que la esperanza joven en sus mejores muestras.

sábado, 24 de septiembre de 2011

"El rey Sol" 2007 - Suso de Toro


El día siguiente Edu no fue a clase; allí estaba su asiento vacío. 
Javi se sentía culpable, como si fuese un reproche que Edu le hacía 
a él. Como si no fuese a acudir más a clase por su culpa. Sacudió la 
cabeza e intentó concentrarse en lo que decía la profesora de 
Matemáticas, estaba hablando de potencias. Pero seguro que lo de 
Edu no tenía relación con el susto del día anterior, el coche casi no 
los había tocado. Estaba pensando tonterías. Edu no habría acudi- 
do a clase por algún motivo lógico, se habría acatarrado o habría 
tenido que ir al médico o a algún sitio. Ayer Edu se había ido cami- 
nando y no lo vio cojear. Allí delante estaba el chaval ciego, é.cómo 
se llamaba?, recordaba los apellidos pero no el nombre. La profeso- 
ra de cuando en cuando recordaba su presencia y hablaba explíci- 
tamente en su dirección, como si fuese sordo y no ciego. Él a veces 
jugueteaba con el bastón blanco que tenía arrimado a su silla. 



sábado, 17 de septiembre de 2011

"Mitología India" 2007 - Jean Charles Blanc


SHIVA EL BIENAMADO

Shiva no heredó el carácter ruin de Rudra. Benévolo 
y pacífico, hoyes el dios al que adora la gente sencilla, 
que le dado mil ocho nombres: Coronado de 
Luna, Cuello Azul, Portador de Cráneos, Rey de la 
Danza, etc. Es el dios preferido de los yoguis y los 
ascetas, quienes se esfuerzan por parecérsele. 

Atractivo físicamente, a Shiva se le representa a 
menudo meditando, sentado sobre una piel de tigre. 
Sobre su frente adornada con una luna creciente, 
tiene un tercer ojo que quema todo lo que se le 
interponga. De su cabello revuelto y recogido en un 
moño en la coronilla, brotan, blancas como la leche, 
las aguas purificadoras del Ganges, de las que se 
apoderó cuando caían del cielo. En el cuello, que es azul 
por haberse tragado el veneno con el que los 
demonios querían destruir al mundo, lleva un collar de 
calaveras entremezcladas con serpientes. Su cuerpo 
es de una blancura extrema a causa de las cenizas 
con las que se cubre. Va vestido con una piel de tigre. 

Sus cuatro brazos representan las cuatro direcciones 
del espacio. En dos de sus manos sostiene el 
tridente y un hacha. Con las otras dos hace los gestos
 de dar y de alejar el temor. Para ayudar a los 
dioses va a menudo armado con un arco, una maza 
guarnecida con una calavera, o un cordel para atar 
a los que le han ofendido. Con un tambor en forma 
de reloj de arena marca el ritmo de su danza cósmica 
mientras aplasta con el pie derecho al espantoso 
enano Mulayaka, que atiza las pasiones que hacen 
sufrir a los hombres. 

Se dice que Shiva Nataraja, el señor de la danza, 
bailará hasta el fin de la cuarta la era, la de la ignorancia. 

Shiva es un asceta al que no le gusta que le molesten. 
Su morada está en el Himalaya, sobre el monte 
Kailash. A su lado se sienta su esposa Parvati y sus 
servidores, casi todos demonios. Cerca de él se halla 
su medio de transporte, el toro blanco Nandi, 
guardián de todos los mamíferos. 
Shiva es el comienzo y el fin de todas las cosas. 
Está en todas partes y se encuentra además en ninguna. 
Adopta las formas más diversas, a veces mitad 
hombre y mitad mujer. Su forma más común es el 
lingam. 

Según las creencias populares, las serpientes son 
amigas de Shiva y genios del sol, espíritus de un reino 
subterráneo cuyos tesoros guardan. Junto con sus 
hembras, se dedican a la poesía. Las serpientes son 
destructoras de la vida por su veneno mortal, pero 
también son guardianas de las cosechas, y reciben 
ofrendas de leche. Shesha vela por la vida de los 
humanos, a quienes les gusta hacerle bailar al son de 
sus flautas.

viernes, 9 de septiembre de 2011

"La Noche del Samhain" 2009 - Eva lago, Emma Temprano & Sara Lago


La noche del 31 de Octubre al 1 de Noviembre es la noche del Samhain. Una fiesta de más de 3000 años de antigüedad, que celebraban los celtas. Era su particular año nuevo. En esta noche podía pasar cualquier cosa. Dejaban en las entradas de las casas calabazas talladas con velas dentro. De esta manera pensaban que alejaban a los malos espíritus. También dejaban dulces, para contentar a los espíritus familiares.
Esta es la historia de como un niño descubrió el verdadero significado del Samhain.

viernes, 2 de septiembre de 2011

"Satélite de inhóspito planeta" 2008 - el Kebrantaversos (Andrés Ramón Pérez Blanco)


POEMA OCHO 
Inframundos. Tu historia de siempre. 
Ultramundos. Montones de historias. 
Dudas que disipan ayeres. 
Ven conmigo. 
Adoremos al pájaro de oro 
que extiende alas y surca el verso. 
Tu historia será la de nunca 
y volver a empezar de nuevo.

viernes, 26 de agosto de 2011

"El trueno más allá de Popocatépetl" 2009 Malcolm Lowry


DELIRIO EN VERACRUZ

¿Adónde fue la ternura? Pregunto 
a un espejo de la habitación 216 del Hotel Biltmore. 
Quizás esa imagen que el cristal refleja 
se pregunta también adónde he llegado yo, 
en qué horror habito, 
esa imagen que ahora me mira aterrorizada 
detrás de su frágil defensa. 
Pero la ternura estuvo aquí, en este dormitorio, 
en este lugar se escucharon lamentos por ti. 
¿ Cuál fue el error? ¿Es mía esa imagen? 
¿Es éste el fantasma del amor que reflejé, con ese fondo 
donde se mezclan el tequila y las colillas, 
cuellos sucios y perborato de sosa, 
el teléfono descolgado y una página garabateada para la 
muerte? 
Furioso rompí todos los cristales de la habitación 
(el precio: 50 dólares). 

viernes, 19 de agosto de 2011

"No hay camino al paraíso" 2009 - Javier Das & José Ángel Barrueco


JAVIER DAS 

SIN FRÍO EN LAS MANOS

EN OCHO AÑOS 
En ocho años 
he tenido cuatro parejas, 
he vivido en tres lugares diferentes, 
he tenido un accidente de tráfico, 
he escrito cientos de poemas, 
me he tatuado dos veces, 
he asistido a clases de diseño gráfico, 
he trabajado en DHL, 
me he sacado el carnet de conducir, 
me he cambiado varias veces de pendientes, 
me he comprado un acordeón, 
he conocido a poetas, 
he cambiado de ciudad, 
he visto las mejores películas de mi vida, 
he viajado a Amsterdam, 
he viajado a Lisboa, 
he hecho el amor por primera vez, 
he llorado, 
he celebrado ocho cumpleaños, 
he tenido dos gatos, 
me han regalado una bici, 
he visto la mayor nevada que recuerdo sobre Madrid, 
he conocido lo que es la depresión cara a cara, 
he leído muchos libros, 
he intentado aprender magia, 
he perdido varios amigos, 
he roto varios pares de zapatillas, 
he aprendido a tocar el piano, 
en ocho años 
he intentado llevar a cabo 
lo único que aprendí aquel día, 
que la vida hay que vivida cada hora, 
cada día, 
cada minuto, 
en ocho años 
no he podido compartir 
nada de esto contigo, 
y me da vértigo pensar 
la lista que podré escribir 
con todo el tiempo que me queda así. 

JOSÉ ÁNGEL BARRUECO

LE APLASTARÉ CON MIS VERSOS

RESIDUOS 

el jefe me hizo feliz 
en algunas ocasiones 

pocas, muy pocas 

1 cuando aparecía cargado 
de carteles y catálogos de cine 
y me los entregaba como una ofrenda 

2 cuando venía de comprar 
unas botas de la tienda y me las regalaba 
(aunque sólo fuese porque, habiéndolas comprado 
para él, le quedaban grandes y le eran inservibles) 

3 cuando me cedía algún consejo 
o me facilitaba una enseñanza que hoy, 
tantos años después, aún recuerdo y sigo 

los dos coches de segunda mano 
que me compró por una miseria no cuentan: 
eran bloques de chatarra llenos de desperfectos 
estos son los residuos, 
lo que queda en mi memoria 

si hubo algo más, lo he olvidado 

si quedaba algo de amor, se evaporó 
si crees que son cuentos, 
ve y mírale a los ojos o escucha los relatos 
que cuenta nuestro hermano sobre la infancia: 

en cada uno de ellos hay humor y odio 
porque así fue nuestra vida en el hogar. 

viernes, 12 de agosto de 2011

"El día que lloró Walt Whitman" 1994 - Avelino Hernández


Desde la copa del árbol al que se había encaramado, 
advirtió primero la columna de humo que ascendía, 
lejana, desde su aldea ardiendo. Ya no quería mirar. Estaba 
atenta sólo a los rumores del chaparral. Esperaba 
ansiosamente detectar algún sonido familiar que, confundido 
con el canto de las aves o el ulular de las alimañas, 
le dijera que quedaba alguno de los suyos. 
Dispersos en el chaparral, el puñado de sobrevivientes 
se fue reagrupando a lo largo del día. 
Nada se dijeron cuando se reencontraron. El silencio 
era el duelo. Había cuatro mujeres Y una muchacha, dos 
hombres, un anciano y el niño. 
Estaban inquietos por si aún permanecía emboscado 
alguno más. A intervalos se escuchaba la llamada del 
vigía, que se confundía con los rumores del bosque, 
crecientes a medida que el atardecer avanzaba. 
Pronto caería el crepúsculo; no podían esperar ... 

viernes, 5 de agosto de 2011

"Mundar" 2008 - Juan Gelman


LA PRETENSIÓN 
El disparate de la tristeza y 
sus animales que 
hurgan por todos lados 
son más verdaderos que yo. 
Estas palabras 
son más verdaderas que yo. 
Son materia y no tiempo, 
en sus entrañas hay 
una piedra que nunca se acaba. 
Los hijos de los hombres creen 
que mojarlas con vino 
les quitará conciencia, fuego. 
Hay palabras que esperan y nadie las toma. 
Solas ahí en silencio florido. 

EL ESTORNINO
averaver /locura/ cámbiese 
en estornino de verano/hay/ 
desiertos que preguntan cómo 
la suerte huye del humano. 
Bajo el puente de piedra/ 
cómplices sin querer 
hierven en sangre cada día/ 
escriben ay en la libreta 
de la frente de adentro/se arrancan 
fiebres en un rincón. 
Estornino de cielo hinchado 
por disimulos/ 
furias que no se van/ 
caballo fijo/ 
en una pampa ciega. 

viernes, 29 de julio de 2011

"El cierzo brama en los paramos" 1992 - Pablo Ares Torres


POR TIERRAS DE PAN Y VINO 

LAS AGUAS DE LAS FUENTES PUEBLERINAS 
CON SU MISMO ESTRIBILLO ETERMAMENTE 
LO MONO TONO LLORAN DE SU GENTE. 
ELLAS QUE NOS PARECEN CRISTALINAS ... 

Valladolid ásperos campos. Rudos. 
Agrios que desencantan. 
Cuando los cruzan ni las aves cantan ... 
Sin adornos. Desnudos. 

Campos secos que no sabeis de mares 
ni de alegres campiñas. 
Mas sabeis como nadie de las Viñas 
y Trigales. Aceñas y Lagares. 

Qué doradas y verdes sus Estepas 
siendo austeras y serias sus llanuras: 
Son las Espigas que se ven maduras 
y las Uvas que cuelgan de sus Cepas. 
De los colores de su tierra parda. 
Como sus campos los labriegos serios. 
Se saben los misterios 
que en sus entrañas el terruño guarda. 

De espaldas a Oraciones viven ellos 
y con Credos entierran las semillas ... 
De muchas siembras llevan sus costillas 
encorvadas lo mismo que sus cuellos. 

Duras como sus tierras son sus luchas. 
y como tienen ellas lontananzas 
ellos tienen lejanas esperanzas ... 
Penas cercanas muchas. 

Qué largas las Vendimias y la Mies 
y las jornadas de las Sementeras. 
Auténticos no cambian sus maneras: 
Pan con las manos. Vino con los pies. 

Aquí cuecen los Vinos más ardientes 
que se dan en España. 

Rojos como la sangre en Fuensaldaña. 
y Cigales. Cubillas y Mucientes. 
Blancos como dorada madrugada. 

La Seca. San Bernardo. Rueda. Bocos. 
Villanueva de Duero. Nava. Corcos. 
Pozaldez y Serrada. 
Como noche sin luna el vino negro. 
Valbuena. Quintanilla. Peñafiel. 
Olivares. Sardón. Olmos. Curiel. 
Campaspero. Pesquera. Valdenebro ... 

LAS AGUAS DE LAS FUENTES PUEBLERINAS 
CON SU MISMO ESTRIBILLO ETERNAMENTE 
LO MONO TONO LLORAN DE SU GENTE. 
ELLAS QUE NOS PARECEN CRISTALINAS ... 

Cuando a la Misa da la campanada 
mujeres enlutadas con rosarios. 
Corro de niños. Viejos solitarios. 
Anochece. Silencio. Nadie. Nada ... 

Llanuras donde corre el río Duero 
que es Padre de cosechas 
y luego un día se verán desdechas: 
Granizos. Vendavales. Aguacero. 
Ellos solos conocen sus Fatigas. 
Amenazados siempre de los cielos 
continuamente viven con desvelos 
por sus Viñedos y por sus Espigas. 

Caín de estos lugares no ha marchado 
y antes que el grano nace la codicia. 
En las casas labriegas la avaricia 
crece antes que el sembrado. 
Pardas encinas. Cerros cenicientos. 
Sus grietas guardan de alimañas pastos ... 
Largos caminos arenosos. Bastos. 
Con olores de Parvas y Sarmientos. 
Rioseco. Ciguñuela. Zaratán. 
Wamba. Geria ... Por todos los caminos 
amasarán Hogazas. Lechuguinos. 
Molletas. Tortas y Canteros. Pan. 
Los Panes se comienzan en las Siegas. 
Molinos. Hornos. Y saberes viejos. 
y los Vinos Añejos 
y Rancios sepultados en Bodegas. 

Por oqulto que veas un camino ... 
En la mas escondida y polvorienta 
carretera verás alguna Venta. 
Llegados nos darán su Pan. Su Vino. 
T.endrá la Venta Mesonero anciano. 
Antiguo Campesino. Enjuto. Bueno. 
Surcos y arrugas es su cuerpo lleno. 
Los muchos soles que aguantó de plano. 

Sin preguntar le nos dirá con pobres 
expresiones mas sabias y certeras 

los secretos que esconden sus Paneras. 
Sus Cubas. Sus Pellejos y sus Odres. 

LAS AGUAS DE LAS FUENTES PUEBLERINAS 
CON SU MISMO ESTRIBILLO ETERNAMENTE 
LOS MONO TONO LLORAN DE SU GENTE 
ELLAS QUE NOS PARECEN CRISTALINAS ...