viernes, 24 de junio de 2011

"La flor en llamas" 2011 - Leopoldo María Panero & Felix J. Caballero


Caída interminable de las horas 
En las tinieblas del ser 
En las tinieblas del alma 
Donde yace el ser 
Yel ser grita y grita 
Más oscuro que la noche terrible 
Que acaso no recuerdas. 
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Oh el pecho oscuro del alma 
Tinieblas que acaso no recuerdo 
Porque dicen que soy San Juan 
Y dicen que tengo alma 
Y que tengo fe en la caridad de la noche 
En la impiedad del recuerdo 
Donde me habla el viento de la noche. 
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Qué lentamente vuelan los pájaros 
Imitando al tiempo 
Imitando a la Virgen que ladra aun contra el viento 
Qué difícil es el arte del olvido 
y qué difícil es llorar en la penumbra 
Imitando al viento. 
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«Muero de realidad, muero de frío» 
Caballero lo dijo mientras una mujer 
Le frotaba los muslos con su pesadilla 
Como el aullido del viento 
Como el ladrar de un perro en el poema 
Imitando a la vida para morir tan solo 
Mis labios rezan en la sombra 
Diciendo: Soy menos que un perro 
Menos que la nada 
Soy un dios cada noche y un muerto que pasea 
Soy el terror de ser una vez más yo mismo 
Soy el terror de vivir peor que un animal 
Que la muerte que nombran los otros con sus vidas 
Porque todos quieren la derrota del vencejo 
La caída del agua Y la flor del sepulcro 
El no saber ser yo 
Ante el beso del sepulcro 
Ante el triunfo perfecto de la nada. 

viernes, 17 de junio de 2011

"Artaud en la India" 2005 - Roberto Loya



CANCIÓN BENGALÍ 
Los tigres, dijo el loco de la nieve, 
no son tigres del todo. 
En sus entrañas viven niños huérfanos. 
La diosa tigre los sueña como una madre 
dentro de ella, 
y los despierta de otros sueños, 
pues los pequeños siempre recuerdan 
cuando miraban las estrellas 
en una canción de cuna. 
Una canción difícil de olvidar 
cuando son tigres. 
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MEDIA TARDE 
Soy la luz verde del Ganges 
dice el verso de un renunciante que arde. 
Soy la luz del renunciante a media tarde. 
Al atardecer se suicida lo frágil. 
En los ojos de los dioses 
una muchacha distrae a los ascetas. 
El ajetreo sagrado de las vacas 
es un libro sin leer, 
un horizonte escurridizo 
entre sonrisas de jóvenes que envejecen. 

viernes, 10 de junio de 2011

"La belleza arde" 1995 - René Palacios More


la belleza arde 
nada me importa de la poesía salvo la zona de la poesía 
que es penetrarla 
ella es mi época del libro o de escrituras de fundación 
(y a mí que me llevó casi cincuenta años de paciencia y de 
yugar dar con mi mujer me la van a venir a contar) 
ana posible ana realizable y yo aquí posibilitado y 
realizando 
o se transforma el mundo o se es poca cosa 
y ella transforma el mundo 
de pronto se arrebata y en su lengua quedan restos de 
todos mis poros 
el día en que la dañe me corto la mano 
si se le cayese el corazón yo lo recogería a ritmo de tango 
con su quilla salvífica abre las aguas de mares hasta ahora 
sustancialmente olvidados 
le permito que me lea las cartas que recibo para que todas 
sean buenas noticias 
ahora comprendo el paso de los amantes en los que nada 
hay trazado aún 
la orquideo a distancia 
cuando intento violarla me frustra pues se entrega de 
antemano 
y mi continuada predisposición priápica se dedica a 
pensar en la sabiduría de los antiguos 
discurre por mi trayecto y yo uno los raíles ya mismo y 
no en el horizonte 
de incertidumbre en incertidumbre nos esperamos en 
todas las estaciones de llegada 
y nos reconocemos en el ara de viajeros mutuos tal como 
somos 
maga cortazariana también nos encontramos por las 
calles de las ciudades donde hay gritos desesperados 
(amantes despechados y qué vamos a hacerle) 
(los desplazados de siempre y ahí sí hay mucho que 
hacerle) 
¿y la adecuación las atenciones el tanteo los nuevos gestos 
que compartir? 
o el tiempo dedicado a calibrar los pequeños detalles de 
la habitación otra 
yo apelaría a un fa sostenido violento en algún clímax 
nuestro 

martes, 7 de junio de 2011

viernes, 3 de junio de 2011

"Séptimo cielo" 1998 Soledad Medina



La del alba sería 
abierta hora 
rosa de náusea 
vacío desnudo de los pies 
en sigilo 
hasta tocar la tierra 
tan abstracta 
horizontal 
de aventura aún 
línea descalza 
cruzan su luz bandadas africanas 
avec le petit prince huyendo 
del abismo 
¿huyen todos 
o duermen? 
los mirlos saben que volverán 
las cotidianas huellas 
y en los árboles trinan 

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Muertos míos 
de luz 
heladas las ramas 
sin vosotros las miro 
mas las veis por mis ojos