viernes, 24 de febrero de 2012

"El locutorio" 1976 - Jorge Diaz


ELLA.-Nada más, así de sencíllo. Somos muy 
viejos y tú estás en este... sanatorio, 
donde te cuidan mejor que yo. 

EL.-Sí, somos viejos y tú mantienes tus viejas 
fantasías: crees que soy yo el que 
está encerrado. Es mejor así. Me alegro 
que lo creas. (Casi para sí.) Sería más 
cruel que te dieras cuenta de tu reclusión.

Suena un timbre fuera del escenario. 

ELLA.-Es el final del paseo por el patio. 
Pronto darán la merienda. 

EL.-¿Cómo lo sabes, si tú sólo vienes a 
visitarme? 

ELLA.-(Suavemente.) Tú me lo contaste, 
¿cómo lo iba a saber si no? 
Ni siquiera conozco el patio. 

EL.-E1isa, ¿no tendremos las mismas 
conversaciones todos los sábados y luego 
las olvidaremos, verdad?.. seria terrible
 que nos repitiéramos sin saberlo. 

ELLA.-(Animándose.) No, el sábado pasado me 
contaste que habías soñado conmigo. 

EL.-Sí, es verdad. Eramos niños. Estábamos 
desnudos en la vieja bañera de mi madre 
y nos mirábamos el sexo. 

ELLA.-(Inquieta.) ¿Tú crees que está permiti- 
do soñar cosas así? 

EL.-¿Permitido por quién? 
ELLA.-Aquí debe haber reglamentos. 

EL.-Siempre hay reglamentos, claro, pero 
los sueños son inocentes, no se pueden evitar. 
ELLA.-No los comentes con nadie. 
EL.-¿Por qué? 

ELLA.-No sé. A ve-ces pienso que no estás en- 
fermo, sino castigado. 
EL.-¿Preso? 
ELLA.~Aislado por algo que has hecho. 

EL.-Que hemos hecho, Elisa. Es tan fácil 
sentirse culpable. Confesaríamos cualquier cosa. 

ELLA.-No hacen nunca preguntas, pero, 
de alguna manera, acusan. 
EL.-T.ata de no pensar en eso. 

ELLA.-(Cambiando el tema.) Mira, te traje 
nueces. Sé que te gusta jugar con ellas 
antes de casearlas. 
EL.-Gracias. Yo te traje caramelos. 
ELLA.-¿De anís? 
EL.-Sí, de anís. 
ELLA.-Gracias, querido, no te olvidas de nada. 
EL.-Cada día me olvido de más cosas. 

viernes, 17 de febrero de 2012

"Todos los jueves, salvo la Luna" 1983 - Juan Carlos Valle


EL VIAJE ES EL REGRESO 
el único presente que el viajero porta 
no son los países que ha conocido 
ni las viejas esquinas de las ciudades 
ni las ciudades lejanas y desconocidas 
sino el regreso demesurado 
y la inconclusa partida 
el relato de sus mapas 
las rutas incendiadas del destino 
es multitud de muertes y de vidas 
la memoria radiante de los días 
como ceñidas olas del recuerdo. 

sábado, 11 de febrero de 2012

"Amor de don Perlimplín con Belisa en su jardín" - 1996 Federico García Lorca


Viaje a la Luna
Vista de Broadway de noche con movimiento de tic-taco Se 
disuelve en el anterior. 
Seis piernas oscilan con gran rapidez. 
Las piernas se disuelven sobre un grupo de manos que tiemblan. 
IO 
Las manos que tiemblan sobre una doble exposición de un 
niño que llora. 
II 
y el niño que llora sobre una doble exposición de una mujer 
que le da una paliza. 
I2 
Esta paliza se disuelve sobre el pasillo largo otra vez, que la 
máquina recorre con rapidez. 
I3 
Al final un gran plano de un ojo sobre una doble exposición 
de peces, y se disuelve sobre el siguiente. 
I4
Caída rápida por una montaña rusa en color azul con doble 
exposición de letras de Socorro Socorro. 
I5
Cada letrero de Socorro Socorro se disuelve en la huella de un 
pie. 
I6 
y cada huella de pie en un gusano de seda sobre una hoja en 
fondo blanco. 
I7 
De los gusanos de seda sale una gran cabeza muerta y de la 
cabeza muerta un cielo con luna. 
I8 
La luna se corta y aparece un dibujo de una cabeza que vomita 
y abre y cierra los ojos y se disuelve sobre 
I9
dos niños que avanzan cantando con los ojos cerrados. 
20 
Cabezas de los niños que cantan llenas de manchas de tinta. 


viernes, 3 de febrero de 2012

"Antimundo" 2007 Ángel Guache

LIBERTAD DE LA PALABRA 
Amo el poema como unión libre de palabras, 
no como palabras casadas por la iglesia, 
formalizadas, medidas, institucionalizadas; 
amo el poema como caballo desbocado, 
como repentino relámpago, iluminación súbita 
que alumbra la eternidad de un instante, 
las moradas interiores, 
que hace tangibles los lugares recónditos, 
el poema como un roce conspirativo 
con la raíz de los sueños convulsos, 
rosa explosiva que estalla y nos clava sus espinas, 
libertad de la palabra que goza, grita, aúlla, 
gesticula, delira ... de manera antiliteraria. 
Bello es el palpitar de la palabra 
acompasado con los latidos del corazón, 
y el revolotear de las palabras con alas, 
y las palabras frescas como el viento 
que el viento lleva. 
Bello es un poema hecho con ojos alucinados 
ante los abismos de la tormenta nocturna. 
Un poema que suene como pedradas 
en los vitrales de las catedrales . 

Precioso libro adquirido el la librería Alejandria
de la editorial Tansonville