Las ventanas te acercan
el crujir de la calle
y los destinos cruzan
anónimas especies
que tiemblan en galeras.
Consumen los vestigios
de su propia erosión,
un látigo de nácar
envuelto por tu piel,
fugitivas hazañas sin historia
para mostrar al mundo
que el atril de su llanto
jamás necesitó
de papeles en llamas,
Destierro
ajeno a códigos perdidos
sin que el miedo tuviera
presunción de futuro
en el turbio esterto
de la derrota.
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