viernes, 26 de agosto de 2011

"El trueno más allá de Popocatépetl" 2009 Malcolm Lowry


DELIRIO EN VERACRUZ

¿Adónde fue la ternura? Pregunto 
a un espejo de la habitación 216 del Hotel Biltmore. 
Quizás esa imagen que el cristal refleja 
se pregunta también adónde he llegado yo, 
en qué horror habito, 
esa imagen que ahora me mira aterrorizada 
detrás de su frágil defensa. 
Pero la ternura estuvo aquí, en este dormitorio, 
en este lugar se escucharon lamentos por ti. 
¿ Cuál fue el error? ¿Es mía esa imagen? 
¿Es éste el fantasma del amor que reflejé, con ese fondo 
donde se mezclan el tequila y las colillas, 
cuellos sucios y perborato de sosa, 
el teléfono descolgado y una página garabateada para la 
muerte? 
Furioso rompí todos los cristales de la habitación 
(el precio: 50 dólares). 

viernes, 19 de agosto de 2011

"No hay camino al paraíso" 2009 - Javier Das & José Ángel Barrueco


JAVIER DAS 

SIN FRÍO EN LAS MANOS

EN OCHO AÑOS 
En ocho años 
he tenido cuatro parejas, 
he vivido en tres lugares diferentes, 
he tenido un accidente de tráfico, 
he escrito cientos de poemas, 
me he tatuado dos veces, 
he asistido a clases de diseño gráfico, 
he trabajado en DHL, 
me he sacado el carnet de conducir, 
me he cambiado varias veces de pendientes, 
me he comprado un acordeón, 
he conocido a poetas, 
he cambiado de ciudad, 
he visto las mejores películas de mi vida, 
he viajado a Amsterdam, 
he viajado a Lisboa, 
he hecho el amor por primera vez, 
he llorado, 
he celebrado ocho cumpleaños, 
he tenido dos gatos, 
me han regalado una bici, 
he visto la mayor nevada que recuerdo sobre Madrid, 
he conocido lo que es la depresión cara a cara, 
he leído muchos libros, 
he intentado aprender magia, 
he perdido varios amigos, 
he roto varios pares de zapatillas, 
he aprendido a tocar el piano, 
en ocho años 
he intentado llevar a cabo 
lo único que aprendí aquel día, 
que la vida hay que vivida cada hora, 
cada día, 
cada minuto, 
en ocho años 
no he podido compartir 
nada de esto contigo, 
y me da vértigo pensar 
la lista que podré escribir 
con todo el tiempo que me queda así. 

JOSÉ ÁNGEL BARRUECO

LE APLASTARÉ CON MIS VERSOS

RESIDUOS 

el jefe me hizo feliz 
en algunas ocasiones 

pocas, muy pocas 

1 cuando aparecía cargado 
de carteles y catálogos de cine 
y me los entregaba como una ofrenda 

2 cuando venía de comprar 
unas botas de la tienda y me las regalaba 
(aunque sólo fuese porque, habiéndolas comprado 
para él, le quedaban grandes y le eran inservibles) 

3 cuando me cedía algún consejo 
o me facilitaba una enseñanza que hoy, 
tantos años después, aún recuerdo y sigo 

los dos coches de segunda mano 
que me compró por una miseria no cuentan: 
eran bloques de chatarra llenos de desperfectos 
estos son los residuos, 
lo que queda en mi memoria 

si hubo algo más, lo he olvidado 

si quedaba algo de amor, se evaporó 
si crees que son cuentos, 
ve y mírale a los ojos o escucha los relatos 
que cuenta nuestro hermano sobre la infancia: 

en cada uno de ellos hay humor y odio 
porque así fue nuestra vida en el hogar. 

viernes, 12 de agosto de 2011

"El día que lloró Walt Whitman" 1994 - Avelino Hernández


Desde la copa del árbol al que se había encaramado, 
advirtió primero la columna de humo que ascendía, 
lejana, desde su aldea ardiendo. Ya no quería mirar. Estaba 
atenta sólo a los rumores del chaparral. Esperaba 
ansiosamente detectar algún sonido familiar que, confundido 
con el canto de las aves o el ulular de las alimañas, 
le dijera que quedaba alguno de los suyos. 
Dispersos en el chaparral, el puñado de sobrevivientes 
se fue reagrupando a lo largo del día. 
Nada se dijeron cuando se reencontraron. El silencio 
era el duelo. Había cuatro mujeres Y una muchacha, dos 
hombres, un anciano y el niño. 
Estaban inquietos por si aún permanecía emboscado 
alguno más. A intervalos se escuchaba la llamada del 
vigía, que se confundía con los rumores del bosque, 
crecientes a medida que el atardecer avanzaba. 
Pronto caería el crepúsculo; no podían esperar ... 

viernes, 5 de agosto de 2011

"Mundar" 2008 - Juan Gelman


LA PRETENSIÓN 
El disparate de la tristeza y 
sus animales que 
hurgan por todos lados 
son más verdaderos que yo. 
Estas palabras 
son más verdaderas que yo. 
Son materia y no tiempo, 
en sus entrañas hay 
una piedra que nunca se acaba. 
Los hijos de los hombres creen 
que mojarlas con vino 
les quitará conciencia, fuego. 
Hay palabras que esperan y nadie las toma. 
Solas ahí en silencio florido. 

EL ESTORNINO
averaver /locura/ cámbiese 
en estornino de verano/hay/ 
desiertos que preguntan cómo 
la suerte huye del humano. 
Bajo el puente de piedra/ 
cómplices sin querer 
hierven en sangre cada día/ 
escriben ay en la libreta 
de la frente de adentro/se arrancan 
fiebres en un rincón. 
Estornino de cielo hinchado 
por disimulos/ 
furias que no se van/ 
caballo fijo/ 
en una pampa ciega. 

viernes, 29 de julio de 2011

"El cierzo brama en los paramos" 1992 - Pablo Ares Torres


POR TIERRAS DE PAN Y VINO 

LAS AGUAS DE LAS FUENTES PUEBLERINAS 
CON SU MISMO ESTRIBILLO ETERMAMENTE 
LO MONO TONO LLORAN DE SU GENTE. 
ELLAS QUE NOS PARECEN CRISTALINAS ... 

Valladolid ásperos campos. Rudos. 
Agrios que desencantan. 
Cuando los cruzan ni las aves cantan ... 
Sin adornos. Desnudos. 

Campos secos que no sabeis de mares 
ni de alegres campiñas. 
Mas sabeis como nadie de las Viñas 
y Trigales. Aceñas y Lagares. 

Qué doradas y verdes sus Estepas 
siendo austeras y serias sus llanuras: 
Son las Espigas que se ven maduras 
y las Uvas que cuelgan de sus Cepas. 
De los colores de su tierra parda. 
Como sus campos los labriegos serios. 
Se saben los misterios 
que en sus entrañas el terruño guarda. 

De espaldas a Oraciones viven ellos 
y con Credos entierran las semillas ... 
De muchas siembras llevan sus costillas 
encorvadas lo mismo que sus cuellos. 

Duras como sus tierras son sus luchas. 
y como tienen ellas lontananzas 
ellos tienen lejanas esperanzas ... 
Penas cercanas muchas. 

Qué largas las Vendimias y la Mies 
y las jornadas de las Sementeras. 
Auténticos no cambian sus maneras: 
Pan con las manos. Vino con los pies. 

Aquí cuecen los Vinos más ardientes 
que se dan en España. 

Rojos como la sangre en Fuensaldaña. 
y Cigales. Cubillas y Mucientes. 
Blancos como dorada madrugada. 

La Seca. San Bernardo. Rueda. Bocos. 
Villanueva de Duero. Nava. Corcos. 
Pozaldez y Serrada. 
Como noche sin luna el vino negro. 
Valbuena. Quintanilla. Peñafiel. 
Olivares. Sardón. Olmos. Curiel. 
Campaspero. Pesquera. Valdenebro ... 

LAS AGUAS DE LAS FUENTES PUEBLERINAS 
CON SU MISMO ESTRIBILLO ETERNAMENTE 
LO MONO TONO LLORAN DE SU GENTE. 
ELLAS QUE NOS PARECEN CRISTALINAS ... 

Cuando a la Misa da la campanada 
mujeres enlutadas con rosarios. 
Corro de niños. Viejos solitarios. 
Anochece. Silencio. Nadie. Nada ... 

Llanuras donde corre el río Duero 
que es Padre de cosechas 
y luego un día se verán desdechas: 
Granizos. Vendavales. Aguacero. 
Ellos solos conocen sus Fatigas. 
Amenazados siempre de los cielos 
continuamente viven con desvelos 
por sus Viñedos y por sus Espigas. 

Caín de estos lugares no ha marchado 
y antes que el grano nace la codicia. 
En las casas labriegas la avaricia 
crece antes que el sembrado. 
Pardas encinas. Cerros cenicientos. 
Sus grietas guardan de alimañas pastos ... 
Largos caminos arenosos. Bastos. 
Con olores de Parvas y Sarmientos. 
Rioseco. Ciguñuela. Zaratán. 
Wamba. Geria ... Por todos los caminos 
amasarán Hogazas. Lechuguinos. 
Molletas. Tortas y Canteros. Pan. 
Los Panes se comienzan en las Siegas. 
Molinos. Hornos. Y saberes viejos. 
y los Vinos Añejos 
y Rancios sepultados en Bodegas. 

Por oqulto que veas un camino ... 
En la mas escondida y polvorienta 
carretera verás alguna Venta. 
Llegados nos darán su Pan. Su Vino. 
T.endrá la Venta Mesonero anciano. 
Antiguo Campesino. Enjuto. Bueno. 
Surcos y arrugas es su cuerpo lleno. 
Los muchos soles que aguantó de plano. 

Sin preguntar le nos dirá con pobres 
expresiones mas sabias y certeras 

los secretos que esconden sus Paneras. 
Sus Cubas. Sus Pellejos y sus Odres. 

LAS AGUAS DE LAS FUENTES PUEBLERINAS 
CON SU MISMO ESTRIBILLO ETERNAMENTE 
LOS MONO TONO LLORAN DE SU GENTE 
ELLAS QUE NOS PARECEN CRISTALINAS ... 



viernes, 22 de julio de 2011

"Un blanco deslumbramiento" 1999 - Andres Aberasturi


Hay noches en que el hijo 
se me duerme ovillado junto al regazo 
de la madre. 
Ella resuelta en lunas, 
él pálido, 
rosa y mortal. 

Ay nanas de la cebolla, 
nanas de los 18 años 
a cuestas con 1a vida 
y ella y tú batallando 
contra la muerte injusta,
ganando la batalla 
y volviendo a luchar 
esta vez contra el miedo. 

y siempre ganando.

viernes, 15 de julio de 2011

"Mañana parda" Franck Pavloff

Después le llegó el turno a los libros de 
la biblioteca, una historia que sigue sin 
estar clara. 
A las editoriales que pertenecían al 
mismo grupo financiero que El Diario 
de la ciudad las perseguía la justicia y 
sus libros habían sido retirados de los 
estantes de las bibliotecas. También hay 
que decir que si uno leía con atención 
lo que esas editoriales seguían publican- 
do, se tropezaba con la palabra perro o 
gato al menos una vez por volumen, y 
probablemente no siempre acompañada 
de la palabra pardo. Digo yo que debían 
saberlo. 
-' Tampoco hay que pasarse -decía 
Charlie-, compréndeme, la nación no 
gana nada tolerando que se esquive la 
ley, y que se juegue al gato y al ratón. 
Pardo -añadió mirando a su alrede- 
dor, ratón pardo, por si acaso alguien 
hubiera escuchado nuestra conversa- 
ción.