Hace 1 día
domingo, 9 de diciembre de 2012
"Neil Young´s Greendale" 2012 Joshua Dysart - Cliff Chiang
domingo, 2 de diciembre de 2012
"Caín" 1990 - Federico Gallego Ripoll
TOMA del movimiento lo que enseña:
que no hay ola que no vuelva al principio,
ni ceniza que no devenga en fuego,
ni palabra que no engendra una ausencia,
ni asesino que no tenga dos muertes.
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y tenía la piedra -no preguntéis por qué-
la forma de mi mano.
y su nuca tenía la forma de la piedra,
y la tierra la forma de su cuerpo tenía,
y la noche la forma de la tierra cerrada,
y el llanto de los perros la forma de la noche.
y tenía la forma de aquel llanto mi memoria.
Fue simple: como todo lo ya escrito.
De mi memoria al llanto de los perros,
desde el llanto a la noche,
de la noche a la tierra desvelada,
de la tierra a su nuca,
de su nuca a la piedra,
de la piedra a mi mano.
Pequeño puente. Apenas una brizna de tiempo.
La asunción de un destino.
(¡El dolor es tan leve!)
y el aroma concreto de la sangre
como el airado norte de un relincho:
indudable, redondo, breve, intenso.
Sin otra opción de muerte que esa muerte concreta.
(Como todo lo escrito de antemano.)
Ni yo oculto mi nombre,
ni debéis ocultaros vosotros de mi clarividencia.
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ALGUIEN PARTE AL EXILIO.
Y no sé si soy yo
el hombre que se va
o el país que se queda.
viernes, 16 de noviembre de 2012
"Habitación en Berkeley" 1992 - Luis Díaz Viana
.....América América
tu dueño es quien te gana
y no quien te viola con pluma y con pistolas
América América
aullidos de la tierra
maldita por la sangre
resuenan en tu cielo junto al cántico beato
de los puritanos
América
y asiáticos judíos italianos húngaros
mejicanos latinos negros negros negros
le pese a quien le pese
América
y el tiempo de aceptar
que no somos iguales de aceptar al extraño
lo que nos diferencia
América
tú y yo
América
que ríe como una puta triste
y aún cree en las palabras
de actores de comedia
mientras nos acercamos al próximo holocausto
porque el pueblo está sordo
porque el pueblo está ciego
porque devora y caga la mierda que le venden
por la televisión
segundo tras segundo
y no piensa y no ve la mano destructora
que mueve a los muñecos de la voz persuasiva
que mueve a los fantoches
o representantes de un rebaño que muge
pero ese no es el pueblo
la oveja no es el pueblo
un voto no es el pueblo
mil votos no lo son
la muchedumbre necia
que corre y vocifera y empuja y nos envuelve
no es el pueblo
el pueblo aún se ríe
del que habla de decencia
con un dedo en el culo
y no han de convencernos
de que necesitamos jefes o sacerdotes
bendiciones y leyes
pensadas por los ricos
banderas y deidades
hechas para creer que el matar es heroico
que violar es heroico que arrasar las casitas
de tu pueblo y el mío es heroico
y que heroico es cortar las manos de los niños
bombardear su cuerpo que la mierda es heroica
y bendita la madre que parió a Caín
di al psiquiatra que coja
un fino lapicero y atraviese su aorta
porque no estás enfermo
di al cura que se goza oyendo tus pecados
que estrangule sin miedo su fiera interior
con ligas de plata
porque tú no has pecado
di al maestro que enseñe
algo que al fin te sirva para amar o morir
diles que si odias no es tu culpa
que si quieres matar a tu padre no es tu culpa.....
domingo, 11 de noviembre de 2012
"El poema del hombre muerto" 2010 -- Fernando Bolzoni
Amanecí con la demencia detrás de los ojos
Sobrevolando las nubes
Recorriendo las profundidades de la tierra
Con mi enrevesado pensamiento
Tragué todo el agua de los océanos
Y lo escupí sobre las estrellas
Donde aprendimos a vivir
Y donde dejamos de morir
Para nada.
viernes, 26 de octubre de 2012
"Hobo" - 2012 Juan Vico
Bob Lunceford se levanta sin prisa y ocupa el
lugar de la víctima. Afina su guitarra de una
forma extraña, en mi menor al aire, una fórmula que
alguien bautizó como «afinación cruzada», y que
aporta un aire lánguido, enigmático, a muchos
de sus temas. Spur, claro, es incapaz de aprecia
este detalle; su impaciencia, por demás, resulta
notoria.
Bob comienza a tocar, y lo hace con un largo
pasaje instrumental a modo de introducción, algo
bastante insólito. El tema es lento, sinuoso, Skinny
se está arriesgando, cualquier otro hubiera optado
por alguna canción de efecto más inmediato, de
ritmo fácil y contagioso. Unos cuantos compases
más tarde, entra la voz. El desconcierto atraviesa el
rostro del pobre Henry Spur, para dar paso
enseguida a un paulatino interés. Ahí tenemos algo
diferente a lo que uno suele escuchar, sí señor, quizás
podamos hacer negocio con ello. La letra, en todo
caso, le resulta muy difícil de entender. Se trata de
un tema propio titulado Devil Killed My Woman,
en el que Bob narra de modo algo críptico la muerte
de su mujer. La música avanza con solemnidad,
como el paso de una procesión mortuoria, guitarra
y voz se funden en un solo lamento, el slide frota
las cuerdas con delicadeza...
viernes, 19 de octubre de 2012
"Sonetos" 1976 - Justo Alejo en Absoluto
¿A DONDE?
iban
DOS SANTOS
SOLOS
¿Iban sin hilos?
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RECLINADO EN EL MONTE
DEL MOMENTO
Mirando están EL HABITO Y EL HUESO
LA MUCHEDUMBRE Y SOMBRAS DEL OCASO
pudiera ser así mas NO ES EL CASO
aunque me importe más mas NO NO ES ESO
Cuanto pasa muy pronto pierde el peso
mudo se queda y SOLO POR EL RASO
esperando LA FLOR que salga al paso
y levifique con su RISA al teso
tal pesadumbre donde yace ahora
nuestra costumbre PLENA DE DESPOJOS
Que quién lloraba tanto ya no llora
Y ESA FLOR es LA GRACIA DE LOS OJOS
Y en los HUESOS RAYANOS DE LA AURORA
ya se salvan LOS CIEGOS Y LOS COJOS
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Reclinado un MOMENTO en el MONTE -para
NADA- divisaba los huesos lívidos de la Aurora.
NO NO era tiempo de social-nihilismo
sábado, 6 de octubre de 2012
"Balada de las golondrinas" 2009 - Eduardo Fraile
También nosotros veníamos de veraneo
y nos íbamos a primeros de septiembre,
cuando brotan los quitadesayunos, o sea
que en eso
éramos casi iguales a vosotras, incluso
podríamos decir
que, en rigor, la casa era más vuestra,
que llegabais con la primavera ...
No he dejado nunca de apreciar
vuestra bienvenida revoloteante,
[ese chisporroteo
que nos caía en cascada dulcísima, limpísima
y refrescante de vuestras palabritinas.
Ay, ay, ay ... Ya veces entrabais un momentito
en el portal,
jugueteando entre las vigas de madera
que olían tan bien, trenzando una guirnalda
de velos y de vuelos inconsútiles ...
Sé que me veis y me reconocéis
cada nuevo verano, y sé que me esperáis
y que guardáis memoria
de quienes fuimos, aunque ya seáis otras
y nosotros tampoco seamos los mismos ...
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